COMIDA DOS TACHOS

Encosto a cabeça ao travesseiro das ondas do teu sorriso, na cara negra da noite. És um navio ancorado entre garrafas, copos, baralhos, mesas e bancos. A sede de um marinheiro. Desconfio sempre, dos vícios, dos sonos, das velhas batalhas dos bêbados. Na madrugada oiço a voz de sal e de vento e sinto os barcos partirem nos olhos líquidos. A tua mão sossega-me com o carinho de um anjo.
De repente penso em ti nas nevadas serras, tábuas nos pés, deslizando pela vertigem dos brancos sabores refrescantes. A Tábua de Flandres, de Artur Pérez-Reverte, o livro colocado na mesinha de cabeceira da minha taberna da noite, anuncia-me a semente das palavras do meu naufrágio.
Confesso que face à lembrança de te ver junto das aventuras dos dias frios, passeando nas vinhas das Astúrias a soboreares o picante de um prato combinado de batatas, chouriço e pimentos, me desperta um concerto febril de saudade. Efeitos das batatas riojanas, dirás. Mas também sei que não perdoas, com o teu sorriso de marinheiro, embarcares numa feijoada asturiana. E sorris porque sabes que, no antigamente dos tempos, esta feijoada era chamada de "comida dos tachos" ou "comida do povo" e hoje é considerado um prato da alta cozinha de Espanha.
Assim avançamos de ilha a ilha, construindo os nossos jardins suspensos, navegando nos mares que nunca foram muros, olhando as estrelas de mil esperanças, de mil certezas, olhando o azul safira do oceano que nos leva para lá da linha do horizonte, aos jardins da nossa infância, às flores dos nossos encantos. Há uma ideia errada e vaga de que os sabores mais refrescantes e exóticos do nosso sul não vivem com a nossa intimidade. Espero a tua chegada.