CABEÇA DE BURRO

Viajo para o norte. O frio aperta mais e mais. Parece noite passada no morro do Lépi. Ali mesmo, em frente, o mar se enfurece. A-Ver-O-Mar, bem juntinho à Povoa. Do Varzim. Sem loiras. Desapaixonado. E um frio e um vento que até parece que os deuses da vida se zangaram. Com o teu zulmarinho, mermão. E cadê as loiras? Nem vê-las. Depois de bem comido no Sopa de Peixe, à noite, entro no Marinheiro. Barco em terra. Bem verdadeiro. Imediato e marinheiros. A rigor. Sento-me à proa. Só. As gaivotas não me vieram cantar canções de esperança. Voaram para outros mares. Os do Sul. Peço um espada grelhado e apetece-me beber um Cabeça de Burro, tinto. Do Douro, dos vinhedos do baixo Corgo. Terra de meus pais. Fazendo, o nome do tinto, lembrar-me tantas cabeças e tantos asnos, equídeos. A noite vai saindo de mansinho.
Levanto-me, na manhã do dia seguinte cheio de esperança que o mar me dê novas dos amigos. Nada. Só oiço o silêncio e a revolta das ondas. Das gaivotas nem notícias. Caminho, devagar, à procura de um sossego virgem. Tourygalo, um nome sugestivo. Cabeça de galo, corpo de toiro. Entro. Peço um "tournedó" de carne e bebo. Bebo mais uma e outra ainda. Frescas. Estupidamente geladas. Hoje não posso regressar à paz. Amanhã estarei com eles. Sentados, ouvindo o zulmarinho, bebendo mais umas. E outras ainda.