VENTO NORTE

O frio do vento sopra mesmo frio, cortando a vontade de gostar do Norte. Caminho, sem pressa, devagarinho como o barco de papel que um dia, em pequenino aprendi a fazer e o colocava num lago com ondas pequenas e feito de àgua da chuva. Da minha chuva do planalto. Hoje caminho na Oxford Street à procura de Shakespeare, Mary Poppins, Alexander McQueen, mas só encontro o "people" vindo da África, da Ásia, da Europa, das Américas, da Oceania. Do planeta Terra. Viajo pelo mundo nesta cidade que é europeia mas também é de todos nós. Investigo e procuro, qual Sherlock Holmes, se existe por aqui o zulmarinho dos meus dias felizes. E não o encontro. Só encontro as correrias de quem procura chegar primeiro a sítio nenhum. Somos todos iguais.
Sento-me no Simpson's in the Strand e afago a minha tristeza num vinho trazido do Sul. Da minha África que também tem o seu tinto. E no gelo do Norte aqueço o meu corpo e a minha alma com um copo de Bolland Cellar 2003. Os 14,5 graus de graduação e o trago de banana que sinto na desgutação final do saboreio eterno deste milagre de Baco faz-me esperar pela noite e sonhar. Como é lindo o país de Mandela! Esta dádiva dos deuses continua a aquecer-me, pela noite dentro, nesta Londres enregelada pelos ventos do norte. Estamos em Março.