Tabanka do Huambo

ANGOLA NO EURO

2008-06-10T12:39:00.003+01:00

Desculpem a vaidade do título.

XIN CHÀO VIET NAM 6

2008-05-01T19:24:00.007+01:00

A partir de 1961, intensificou-se, com o apoio das forças norte-vietnamitas, a actividade da guerrilha no Vietnam do Sul, dirigida pelo Viet Cong, braço armado da Frente de Libertação Nacional. A intolerância, especialmente pelas perseguições aos budistas, e o fracasso da política de Diem fizeram crescer a impopularidade do regime, gerando revoltas, que contaram com o apoio dos comunistas do Norte. Em novembro de 1963, Diem foi deposto por um golpe militar e assassinado. Vários golpes de Estado sucederam-se e ditaduras militares efêmeras ocuparam o poder até que em 1967 o general Nguyen Van Thieu, que já governava à frente de um Comité Nacional de Liderança, foi eleito presidente.

O envolvimento militar americano na região, iniciado na década de 1950 com o envio de ajuda aos franceses em equipamentos e observadores militares, cresceu a partir de 1960. Em 1965, a iminente queda de Saigon nas mãos do Viet Cong, levou o presidente americano Lyndon Johnson a ordenar uma operação sistemática de bombardeio aéreo do Vietnam do Norte. Quatro semanas depois, as primeiras tropas americanas de combate desembarcaram no Vietnam. Daí em diante a escalada militar não parou de crescer, numa campanha que deixaria marcas profundas na sociedade americana. Em janeiro de 1973, convictos da impossibilidade de conquistar a vitória no campo de batalha, os americanos firmaram um acordo de cessar-fogo com os vietnamitas para retirada completa das tropas americanas e Hanói acordou aceitar o regime de Nguyen Van Thieu.
Contudo, em 1975, após dois anos de resistência, uma ofensiva dos guerrilheiros sul-vietnamitas e das forças regulares do Vietnam do Norte ocupou Saigón. Em abril Saigon assinou a rendição incondicional e um governo provisório comunista se instalou no sul. No ano seguinte instalou-se a República Socialista do Vietnã, com capital em Hanói, e Saigón se chamou Ho Chi Minh. Constituído o Estado reunificado, foi eleito presidente da República Ton Duc Thang; assumiu o cargo de primeiro-ministro Pham Van Dong.

XIN CHÀO VIET NAM - 5

2008-04-21T21:48:00.008+01:00

Colonização francesa e lutas de independência

A influência europeia data do século XVI, mas apenas na segunda metade do século XIX as tropas francesas iniciaram a conquista do país. As expedições enviadas por Napoleão III, a partir de 1858, para proteger as missões francesas, levaram ao estabelecimento de um protectorado no Cambodja (1863); com os tratados de Saigão (1862) e Hue (1867), a Conchinchina, no extremo sul do Vietname, foi cedida à França; em 1883, depois à criação de protectorados em Anam e em Tonquim, todo o país tornou-se num protectorado francês. Em 1887, esses protectorados foram reunidos na União Indochinesa. A ocupação total da Indochina foi concluída em 1907. A antiga organização do Estado vietnamita foi destruída e substituída por uma burocracia francesa. Estes fizeram investimentos no país, já em 1920.

Desenvolveram a agricultura e a extracção mineira, criando uma ideia de aparente prosperidade. Essa política colonial, entretanto, favoreceu apenas a classe burguesa francesa e uma elite de vietnamitas ricos, sendo negativa para o progresso do país, sacrificando de forma extraordinária a população. Se antes do domínio francês, a maioria do povo vietnamita era alfabetizada, em 1939, essa proporção caiu para 15%, e a população empobreceu.

As injustiças sociais iriam mais tarde desencadear os movimentos nacionalistas. No início do século XX, foram criados partidos nacionalistas. O movimento nacional de resistência, que surgiu em 1905 e tinha como núcleo intelectuais formados no Japão e em França, fez rápidos progressos depois da Primeira Guerra Mundial. Em 1930, Ho Chi Minh formou o Partido Comunista Indochinês.

A depressão económica da década de 1930 precipitou a revolta da Indochina. Na liderança do movimento, o Partido Comunista ganhou terreno entre os camponeses e promoveu revoltas agrárias, guerra, lutas de guerrilhas e desordens de rua, apesar da intensa repressão. Em 1940, durante a Segunda Guerra Mundial, os japoneses ocuparam o Vietname, ainda colónia francesa. Os comunistas organizaram uma ampla Frente Vietminh (Liga para a Independência do Vietname) com a ajuda dos Estados Unidos. Com a derrota do Japão em 1945, o exército Viet Minh declarou a independência da república em Hanói e assumiu o governo. O Vietminh, chefiado por Ho Chi Minh, passou a controlar o governo e o imperador Bao Dai foi forçado a abdicar. Em 1946, a França reconheceu o governo do Viet Minh no norte e deu à República Democrática do Vietname o estatuto de Estado livre no seio da União Indochinesa, mas recusou-se a aceitar a inclusão da Cochinchina (conferência de Fontainebleau, 1946). Apesar da cooperação táctica entre franceses e o Viet Minh, as políticas eram inconciliáveis, já que os franceses tinham o objectivo de restabelecer o regime colonial e Hanói exigia a independência total. As agitações seguintes em Haiphong, acompanhadas do bombardeio da cidade por barcos de guerra franceses em Novembro de 1946, causando a morte de seis mil civis, desencadearam a Guerra da Indochina, que durou quase oito anos. Os nacionalistas retiraram-se para o interior do país e retomaram a guerrilha. Os franceses formaram um governo com o imperador Bao Dai. No começo da década de 1950, os franceses, apesar da maciça ajuda americana, estavam na defensiva. Em 7 de maio de 1954, Dien Bien Phu, poderosa base dos colonialistas, teve que se render depois de um cerco de 55 dias pelas tropas do Viet Minh, lideradas pelo general Vo Nguyen Giap.

Divisão do Vietname

Após a batalha de Dien Bien Phu, o governo francês iniciou negociações para finalizar a guerra. Em 21 de Julho de 1954, representantes da França e do Viet Minh, na Conferência de Genebra, firmaram um acordo dividindo o país na altura do Paralelo 17° N: República Democrática do Vietname (Vietname do Norte) e República do Vietname (Vietname do Sul). O Vietname do Norte, apoiado pela União Soviética, ficou sob o governo do Viet Minh; o Vietname do Sul, sob o governo do imperador Bao Dai e com o apoio dos Estados Unidos, conservou uma economia de mercado. Pelo acordo, em 1956 seriam realizadas eleições em todo o Vietname para efectuar a sua reunificação. No norte, começou a reconstrução do país, com a firme convicção do Viet Minh de que sairia vitorioso nas eleições. No sul, porém, o imperador Bao Dai, que voltara ao trono com o apoio da França, foi deposto. O primeiro-ministro Ngo Dinh Diem tomou o poder, aboliu a monarquia e proclamou a república em 26 de Outubro de 1955. Negou-se depois a realizar eleições livres como estipulado. Instalou um governo autoritário, sob a protecção dos Estados Unidos, que estavam decididos, em plena guerra fria, a parar os avanços do comunismo em todo o mundo.

XIN CHÀO VIET NAM 4

2008-04-14T21:38:00.010+01:00

Os primitivos vietnamitas eram um dos povos mongólicos que viviam, antes do começo da era cristã, no sul da China e no norte do Vietname.Em 221 a.C., a dinastia Qin da China completou a conquista dos estados vizinhos; sem dúvida, sobreviveu pouco tempo à morte de seu fundador Qin Shin Huangdhi.

No fim do século III antes da era cristã, um chefe chinês no sul, de um grupo etnolinguístico que representa o primeiro antecedente da nacionalidade vietnamita, construiu o reino de Nam Viet (Viet do Sul) no delta do rio Vermelho.

Em 111 a. C., o exército chinês conquistou o reino e integrou-o ao império da dinastia Han. Os governantes enviaram administradores chineses para substituir a nobreza local, as instituições políticas seguíam o modelo chinês e o confucionismo converteu-se na ideologia nacional e introduziu a língua chinesa.

Uma série de levantamentos sucederam-se e, depois de um milénio de submissão, os vietnamitas conquistaram a independência sob a dinastia Ngo, no ano 939, criando um reino o qual se estendeu até a Cochichina pela dinastia Lê. No início do século XI, fundou-se a dinastia nacional dos Ly, que governou de 1010 até 1225.

Sob as dinastias Ly e Tran (1225-1400), o Vietname converteu-se numa força activa do sudeste asiático. Nessa ocasião, quando o Império Mongol alcançou o poder na China no século XIII, os exércitos de Kublai Kan atacaram o Vietname. Os vietnamitas conseguíram derrotar os invasores.

As tensões entre o Vietname e o reino de Champa, um Estado marítimo situado ao largo da costa central, não cessaram até que, no século XV, as forças vietnamitas praticamente destruíram o reino.

Durante as gerações seguintes, o Vietname enfrentou o Império Khmer, situado no actual Cambodja. No final do século XVII, o Vietname havia ocupado o baixo delta do Mekong e começado a avançar até ao oeste.

As repetidas tentativas de invasão pela China no século XIII haviam fracassado. Em 1407, o Vietname foi invadido novamente pelo exército chinês da dinastia Ming, dessa vez com êxito. Um movimento de resistência, comandado por Le Loi, expulsou-os da região 21 anos depois e restaurou a independência do país (1428).

Le Loi tornou-se o primeiro imperador da dinastia Le (1428-1793). Um governo burocrático nos moldes chineses foi estabelecido durante a dinastia Le. A partir de seu território original, no delta do rio Vermelho, o reino avançou gradualmente as suas fronteiras em direcção ao sul, até ocupar o delta do Mekong.

No século XVI, teve início a sua decadência. Em 1620, o clã dos Trinh chegou ao poder. Em 1757 esse clã concedeu aos Nguyen, o clã rival, um feudo no sul e isso dividiu o Vietnã em duas zonas. No final do século XVIII, os camponeses descontentes e dirigidos pelos irmãos Tay Son assassinaram os Nguyens, derrubaram os Trinh e rechaçaram uma invasão da dinastia Tsing da China. Com a ajuda dos franceses, o general Nguyen Anh derrotou os exércitos de Tay Son e tomou o poder. Proclamou-se imperador em 1802 adoptando o nome de Gia Long, instaurou a dinastia Nguyene estabeleceu a capital imperial em Hue, no centro do país.

XIN CHÀO VIET NAM - 3

2008-04-09T22:15:00.007+01:00

HA NOI cidade com estatuto de província é a capital do Vietname. Com 3.977.000 habitantes situa-se na planície do delta do Rio Vermelho junto das costas do golfo de Tonquim. Pensa-se que tenha sido fundada no século V e foi capital do império vietnamita até 1802, quando foi substitui da por Hué.
Ocupada pelos franceses em 1872 e em 1882, tendo-se tornado capital da Indochina em 1902. Durante a II Guerra Mundial foi ocupada pelos japoneses e em 1945 foi proclamada capital da República Democrática do Vietname.
Em Dezembro de 1946 começou a guerra de resistência contra os franceses tendo as tropas gaulesas retirado em Outubro de 1954.
Foi bombardeada diversas vezes pela aviação norte-americana no conflito com os EUA, tornou-se capital da República Socialista do Vietname.
Rodeada por uma ampla cintura agrícola, nos finais do século XX, a cidade registou um próspero desenvolvimento na indústria e no sector terciário. As grandes instalações industriais operam no sector mecânico, das aparelhagens eléctricas, da borracha, químico, cimenteiro, alimentar, têxtil e do vestuário. Importante nó rodo-ferroviário, Hanói também é servida por um porto fluvial.

XIN CHÀO VIET NAM 2

2008-04-06T21:58:00.002+01:00

HANÓI, Março de 2008

"Ópio bendito ópio minhas feridas mitiguei
Meu bálsamo para a dor de ser
Em ti me embalsamei
Ópio maldito ópio foi para isto que cheguei
Uma pausa no caminho
Numa névoa me tornei"

Rui Veloso, Logo que passe a monção.

XIN CHÀO VIET NAM - 1

2008-04-02T21:51:00.006+01:00

Cores, cheiros, sons e imagens do Vietnam. Com amor.

"Mil anos atrás no Vietnam, houve um mestre budista chamado Man Giac, e mil anos depois eu nasci e deram-me seu nome. Ele era um poeta, e eu também gosto de fazer poesia. Um de seus famosos poemas falava sobre o ir e vir das estações. Quando a primavera chega todas as flores se abrem, e quando a primavera parte, todas as flores se vão. É como a vida de uma pessoa - quando se é jovem, têm-se cabelo negro; quando se envelhece os cabelos brancos aparecem. Quando a primavera termina, nada resta, mas sempre há algo que permanece, algo que não é sujeito à lei da impermanência. Isso é o que ele disse: 'Ainda assim, não pense que quando termina a primavera nada resta. Na noite passada, em frente ao jardim, um ramo de ameixeira brilhava na escuridão'".
“É preciso armar de aço os versos do nosso tempo”.
Ho Chi Minh

UM HOMEM PARTIU

2008-03-14T22:54:00.003Z

12 de Março de 2008

Passou um ano que um Homem partiu.

Recordo com ternura o seu olhar inquieto e por vezes alegre.

Senti o seu carinho. Retribui com carinho. Por vezes timidamente. Outras vezes não consegui demonstrá-lo.

Desculpa se não soube partilhar contigo os meus sentimentos por Ele.

Muitas vezes, nos meus silêncios, recordei a última vez que falámos. Sofro o que ficou por dizer. Sofro o que ficou por fazer. Também dos meus Pais sinto o mesmo.

Recordo muitas vezes o brilho nos seus olhos, pequenos mas expressivos, de quando o fui visitar ao Hospital.

Sofri a sua partida. Sofri por não ter tido coragem de o partilhar contigo. Tive medo que achasses as minhas lágrimas hipócritas e hoje acho que errei. Gostava que tudo tivesse sido diferente.

Fica a ternura de momentos bons e a certeza, algumas vezes confidenciada, de que gostava de mim e que sabia que eu também o amava.

Texto de Maria Isabel Parra

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - XI

2008-03-10T22:17:00.006Z

5/12

Deixo Goa e já tenho saudades dos cheiros, das cores, dos sabores, das suas gentes. Fico pensativo e recordo amores de todo o tempo e um poema do Agualusa, poema K, que te dedico minha Goa, meu doce sentir:
Há cores impossíveis no mercado (queria-te a meu lado para lhes medir o lume). E há murmúrios e perfumes e em todos eu me perco, tão sozinho. Apalpo as sedas, aliso o linho Dou cinco rupias por uma romã. Faltas-me tu - toda a manhã.

Chego a Bombaim capital do estado de Maharashtra e a maior cidade da Índia, com uma população estimada em dezasseis milhões de habitantes. Bombaim encontra-se na ilha de Salsete, ao largo da costa ocidental de Maharashtra. A sua região metropolitana é a sexta maior do mundo, com uma população de cerca de 20 milhões de habitantes. A cidade possui um porto natural profundo pelo qual passam metade do tráfego de passageiros da Índia e grande quantidade de carga. Bombaim é a capital comercial e do entretenimento da Índia. Tudo isto me é dito sentado num luxuoso autocarro enquanto percorro a cidade.

Fico sem saber se gosto ou não desta cidade. Não é para mim um murro no estômago enquanto percorro com o olhar esta cidade, mas no museu Gandhi, ao pensar em Bombaim, lembro-me da história dos sete cegos e do elefante contada por um monge budista que passava por Bijapur. Dizia ele:

Havia sete homens cegos, cada um deles pensava ser sábio, e foram levados junto de um elefante. Cada homem foi colocado em diferentes partes da criatura e pediram-lhe que dissessem, pelo sentido do toque, qual era a forma do animal. O primeiro cego percorreu a cauda com as mãos e disse, "Ah, este animal deve ser uma pequena cobra." O seguinte, que tocou no tronco do elefante, disse: "Não, é uma cobra muito grande." O terceiro homem sentiu a perna grossa e disse: "Estais ambos enganados. Esta criatura deve ser muito parecida com uma árvore." O quarto homem que segurava uma orelha, disse: "Não, não, tem asas como um morcego enorme!" O quinto homem sábio tentou rodear a barriga com os braços e exclamou, "Deve ser um cavalo com uma grande cilha!" O sexto, que colocou a mão na ampla testa do elefante, disse: "Não, irmãos, estamos enganados. Isto não é um animal, mas uma parede!" Ao sétimo homem cego haviam-lhe dado os testículos para agarrar e disse: "Estais todos enganados. Isto são apenas cabaças num saco de couro."
Os cegos ficaram tão perplexos com as suas respostas divergentes que não conseguíram acreditar que fosse o mesmo animal. Por isso cada um dos homens manteve a mão na parte em que primeiro tocara, deslizando a outra mão ao longo do corpo do elefante até que encontrava a mão do outro. Ao fazerem isto, os homens cegos descobriram que embora cada parte fosse diferente, juntas formavam uma só coisa. E apesar de mesmo assim não serem capazes de apreender a forma completa da criatura, os cegos tiveram a possibilidade de concordar que devia ser realmente uma criatura maravilhosa.

É assim Bombaim, uma criatura maravilhosa. Já noite dentro entro na nau Sá de Miranda que me trará de regresso ao Reino.

4 DE FEVEREIRO

2008-02-04T22:18:00.000Z

... os Heróis quebraram as algemas...

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - X

2008-02-03T18:12:00.000Z

4/12

Margão, Praia de Colva e Chandor. Estas as minhas novas descobertas e vejo-te correr na praia com um vestido claro, colorido com flores, e atrás de ti estou eu arfando de esforço por causa do lume revolto dos teus cabelos. Encolho os ombros e olho para as grinaldas de flores espalhadas pelo caminho que te imagino percorrer. Não sei o que fazer com tantas flores que me oferecem às portas das igrejas católicas (S. Sebastião e Espírito Santo) e dos teus templos hindus.
Hoje resolvi entrar numa casa do passado e plena de história. Subo umas pequenas escadas e entro na casa Menezes de Bragança onde sou recebido e conduzido por uma mulher encantadora, a D. Ilda, de uns olhos azuis esmeralda que lhe escondem a idade mas não a beleza. Esta mulher está repleta de vida e de história e conduz-me pelos corredores e salas de uma casa do século XVI e que foi perdurando ao longo dos tempos e das convulsões sociais e de identidade. Retenho-me nos olhos da D. Ilda, lindos como o céu azul deste sul que amo, e que brilham cada vez mais ao descrever cada peça de loiça, cada mobília, cada canto, cada sala. Diz ela que aqui era a única casa onde se faziam bailes. E eu, num sonho de príncipe encantado, pergunto-te: "Danças comigo amor?".
Sigo para a Casa Fernandes, mais modesta mas também com muitas coisas para contar.
Avanço para Margão, entro no mercado e perco-me, com tanto amor, nos corredores cheios de sons, de cheiros, de cores, de gente. Acabo a almoçar no Longuinho com as pessoas de Margão e a pensar que afinal, penso eu, Portugal nunca foi da Europa, não o foi antes e não o é hoje.
À noite janto no Brittos, na praia da Baga, onde faço o manjar dos privilegiados comendo um king fish grelhado, divino. Está a terminar a minha aventura em Goa e devo agradecer ter encontrado um marinheiro que soube navegar comigo nesta descoberta. Gerson Meneses que, também ele, faz da buzina do seu "amarelo" um instrumento de navegação e vai buzinando, por favor - Horn, Please, Ok -, fazendo das estradas uma permanente festa ou , quem sabe, o início de uma guerra que não é santa. É uma vertigem que vai aumentando à medida que serpenteamos entre o abismo, o tempo e o espaço.

Repouso e já penso em Bombaim

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - IX

2008-01-26T19:28:00.001Z

3/12

Goa hoje não é mais do que um pequenino Estado dentro de um país enorme que é a Índia. E o futuro? A minha deusa um dia disse-me que não há futuro. E que não importa a dor de hoje, nem a dor do passado, temos é que ser felizes no presente, mesmo na desgraça. Descobri no passado na história deste bocado de terra que a Inquisição cometeu aqui muitos crimes. Tento esquecer. Talvez a minha educação católica me reprima e me negue o dever de denunciar estes crimes. Não creio. Prefiro escutar o alvoroço das gentes em festa nas ruas de Goa do que pensar no inferno, no meu inferno. Cada dia que vivo nesta terra, com estas gentes, mais esqueço religiões e sou pela filosofia.
Sei que se quisesse ela viria e iríamos hoje a Margão. Sinto uma tristeza enorme de não a ter junto a mim e de mãos dadas irmos ver o fervor das cigarras pelas ruas. Não se pode ter tudo! Mas a tristeza que me invade o coração aumenta quando me perguntam de onde sou. Respondo sempre Angola e todos me perguntam: "Onde fica isso?".
Esquece meu!... Não interessa.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - VIII

2008-01-13T21:57:00.000Z

2/12
Sopra uma brisa fresca e límpida quando regresso de novo a Panjim. Olho ao longe o rio Mandovi e sinto uma arrepio no corpo pelo medo do sonho dentro da minha longa noite. Um medo lento e largo logo ultrapassado pela chegada ao Bairro das Fontainhas. O meu destino não cabe na palma de uma única mão e pressinto os teus passos nas ruas que correm entre as casas de traça colonial, a Igreja da Imaculada Conceição e a locutora fazendo pose e anunciando as virtudes de se estar em Panjim. Fico cada vez mais a amar esta cidade. Aqui há história.
Percorro, passo a passo, as ruas do Bairro até que a tarde chega. Neste fim de tarde, como em todos os fins de tarde dizem-me, as gralhas ralham umas com as outras. Arranham o final de mais um dia com algazarra. Olho o céu avermelhado e penso que se fumasse acendia um cigarro e deixava que o fumo me levasse até ao teu encontro. Assim, com uma alegre indulgência, bebo uma cerveja neste doce e bárbaro botequim ouvindo falar konkani.

Danças em frente aos meus olhos sossegados, leda mansidão que me leva a não entender o que esse poeta universal, Camões, disse sobre as indianas. Afirmou que elas "nos respondem numa linguagem meada de ervilhaca que trava na garganta do entendimento, a qual nos lança água na fervura da maior ternura do mundo". Discordo do Luís Vaz e continuo cativo pela minha "escrava" que continua lá bem longe, numa presença eterna e que me deixa mais perto do seu corpo sereno que se confunde com a água do rio que atormenta este meu tempo que não avança. Fico calado. Mais vale não dizer nada.

KANDONGUEIROS

2008-01-09T22:30:00.000Z

Esta foto tirada em Goa Velha mais não é do que uma homenagem à minha amiga Guerreira que no seu blog farta-se de "malhar" nos kandongueiros da Lua. Pois é minha querida, Angola já começou a exportar "ideias" e dizeres que só os caluandas percebem. E que Deus nos salve do buraco em que podemos cair nas estradas por onde aparecem estes demónios.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA VII

2008-01-01T21:14:00.000Z

1/12

Velha Goa. Pois... Goa velha!!! Nunca tinha estudado aquilo que me é dado a observar. Sinto que em Goa alguns ainda se referem aos acontecimentos de 1961 como "A Invasão" e os outros, os nacionalistas, dizem com orgulho "A Libertação" tremendo só de pensar e escutar que os freedom fighters fossem apelidados de invasores. Confesso que gosto de conversar com a gente e com gente que sentiu a morte por perto.
À noite estou na casa de Oliveira Fernandes, fundada pelo tetravô do actual dono. Simpáticos os seus residentes, a grande maioria ligada à antiga aristocracia católica, mostram-me a sua bela casa, de traços coloniais, com amor. Aprecio a forma quase coloquial como a casa me é apresentada como se de um museu se tratasse. Confesso que gosto da casa. Detesto o galo de Barcelos que me é dado a conhecer como símbolo nacional português e que se encontrava "vigilante" numa das divisões do palacete.
Sento-me numa mesa do jardim e fico a pensar na lição sobre "o segredo da cruz gamada" que me ensinaram à tarde. Segundo me contam a cruz suástica escolhida para símbolo do Partido Nacional-Socialista dos Trabalhadores Alemães é sinistrogira. É representada com os braços voltados para a direita porque alguns dos fundadores ou inspiradores daquele partido teriam aprendido técnicas de magia tântrica e de xamanismo com uma ordem de monges tibetanos, os Barretes Negros, que se serviam daquele símbolo nos seus rituais.

Na cruz suástica dextrogira, presente em inúmeros templos hindus, cada braço simboliza um plano de existência, o Mundo dos Deuses, o Mundo dos Homens, o Mundo dos Animais e o Mundo Inferior. No budismo representa o Selo sobre o coração de Buda, e no Tibete é usada como um talismã da fortuna e boa sorte.
Quero voltar a Panjim, talvez amanhã.

HOMENAGEM

2007-12-28T21:50:00.000Z

BENAZIR BHUTTO

Não há nada mais fácil do que tirar a vida de um homem ou uma mulher. Nós humanos somos criaturas frágeis e podemos facilmente ser mortos. Mas não podem matar uma idéia cujo tempo chegou! A ideia do socialismo.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA VI - COMO EU GOSTAVA

2007-12-26T21:50:00.000Z

30.11

Hoje o meu destino foi Forte Aguada. Começada a sua construção em 1604 esta foi finalizada, a sua parte principal, em 1812, data que esta (ou estava?) marcada numa placa:
"REINANDO MUI CATHOLICO REI D. FILLIPE 2.º DE PORTUGAL MANDOU A CIDADE FAZER ESTA FORTALEZA DO DINHEIRO DE UM POR CENTO, PARA GUARDA E DEFFENSÃO DAS NÁOS, QUE A ESTE PORTO VEM, A QUAL FOI ACABADA PELOS VEREADORES DO ANNO 1612, SENDO VICE-REI DÉSTE ESTADO RUI LOURENÇO DE TAVORA."
Lutei para chegar à memória de uma certa tarde em que me era difícil acordar e ver que o mundo corria alucinado à minha volta. Nesse momento ajudei-me a pensar e fiz uma pergunta a mim mesmo. Será que Portugal continua a esquecer-se que tem história ou será que não tem a história que me ensinaram?
Volto para a Índia e entro no mercado de Panjim, ou Panajai. Aqui começa uma correnteza sem paragem, uma viagem que não cessa e viajo com esta gente pelos corredores apertados como marinheiros nos braços de um rio que desagua no Mandovi. Flores, especiarias, peixe, vegetais, carne, fruta, cores, cheiros, simpatia, sorrisos. O mundo passara por aqui e foi-se embora. Como eu gostava que estivesses aqui.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - V

2007-12-13T21:04:00.001Z

29.11

Em Calangute faço escala no Redonda onde
me refresco com uma King Fisher.
Gosto de olhar para longe e vibro com o subtil cio da luz.
Ofereço-te uma cerveja servida por um simpático nepalês
vindo do mar de além enquanto observo esta
desorganização organizada malhada de âmbar desejo
e que vou vendo em todas as cidades.

Os sons, as cores, os cheiros estão aqui depois da paz
encontrada nos templos hindus de
Tiswadi Taluka (Shri Manguesh, Mahalsa e Ramanathis).
Sentei-me no mármore interior do Templo de Shri Manguesh
a comtemplar Ganesh a divindade com cabeça de elefante,
o Deus da Sabedoria e da Prudência.
Reconheci as dez encarnações de Vixnu, um peixe,
uma tartaruga, um javali, o homem com cabeça de leão
chamado Narasinha, o anão Vamana,
o sacerdote guerreiro Parashurama e o seu machado,
o Príncipe Rama, Rei de Ayodhya, Krishna,
Buda e finalmente o homem cavalo Kalki.

É curiosa esta progressão de peixe a Buda
seguindo o modelo da evolução da vida,
da água à terra, dos seres mais simples
aos mais complexos.
À entrada comprei grinalda de flores que entreguei
a um sacerdote que como todos os Brâmanes
usava um cordão branco cruzado sobre o peito. 
Encantador o banho das gentes e da Índia
neste fim de tarde em Calangute.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - IV

2007-12-12T23:54:00.000Z

29/11

Ontem ofereceram-me flores e simpatia
quando desembarquei em Goa.
Há muito tempo que não sentia o
sorriso das gentes.
O colar cheio de perfumes e cores
criou-me uma sensação estranha.
A pele mais uma vez me diz
que faz parte do meu corpo.
O sal do meu suor, mar das minhas alegrias,
diz-me que estou a caminho
de um lugar que já foi meu.
Olho para o céu e gosto de saber
que este azul é um mar sem fim.
Meu amor como gostava que me mostrasses
as estrelas deste lado do mundo.
E não te encontro meu cruzeiro do sul!
Ao longe vislumbro um manso alvoroço de asas
e um bando de garças atravessa a paisagem.
As gralhas protestam num último fulgor do dia.
E eu adormeço em silêncio
e nada tenho para te dizer.
Sigo para Calangute.

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA - III

2007-12-11T23:18:00.000Z

28/11

Finalmente o meu navio chega ao porto da boa baía
onde já o velho da Gama a havia baptizado de Bombaim.
Hoje Mumbai ou “Maiambu” que parece ser uma alusão
a Mumba-Devi, a deusa hindu de onde vem o nome
em marata, diz-me que há-de levar-me a descobrir o
mundo que não sabia que existia.
Uma pergunta invade-me o espírito.
O que faço eu aqui?
Alguém me disse que ía iniciar uma outra viagem,
uma viagem inteira. Lá longe um vento fresco
sussurra-me baixinho ao coração e diz-me
que há um mundo para descobrir.
Avanço devagar pela cidade, a pele cola-se-me ao corpo,
sinto o coração bater depressa,
e começo a minha descoberta.
Sei que hoje estou de passagem e descubro que as cores
foram a minha primeira conquista.
E lembro-me de um samba de Cartola:

 Queixo-me às rosas

Mas que bobagem, as rosas não falam

Simplesmente as rosas exalam

O perfume que roubam de ti

Devias vir

Para ver os meus olhos tristonhos

E quem sabe sonhavas meus sonhos

por fim

A MINHA DESCOBERTA DA ÍNDIA II

2007-12-10T21:51:00.001Z

27/11

Vejo-me na estrada a percorrer o caminho que me leva à capital
e não sinto nos cavalos que puxam a minha carruagem qualquer 
queixume. Chego ao porto de embarque e vejo as gentes apinhadas 
à procura da nau que as há-de levar à Índia. Fica-se a saber que 
existe uma armada de barcos que nos levará para lá da Boa Esperança.
Não gosto da cara de muitos dos marinheiros que embarcam comigo
na primeira nau. Fico mais sossegado porque embarco
no navio dos poetas.
Já no Florbela Espanca a meio da manhã quando nos fazemos ao mar,
lembro-me do seu belo poema "os versos que te fiz” e da minha amada
que ficou lá longe.

Os versos que te fiz

Deixa dizer-te os lindos versos raros

Que a minha boca tem pra te dizer!

São talhados em mármore de Paros

Cinzelados por mim pra te oferecer.

Têm dolência de veludos caros,

São como sedas pálidas a arder...

Deixa dizer-te os lindos versos raros

Que foram feitos pra te endoidecer!

Mas, meu Amor, eu não tos digo ainda...

Que a boca da mulher é sempre linda

Se dentro guarda um verso que não diz!

Amo-te tanto! E nunca te beijei...

E nesse beijo, Amor, que eu te não dei

Guardo os versos mais lindos que te fiz!

Florbela Espanca

Estou ainda a viver de recordações quando o navio,
por ventos e marés que desconheço aporta a terras de Sua Majestade,
inimigo do meu Reino. Soube que havia festa no Palácio da Rainha
e que ninguém nos tinha convidado. Resolvemos levantar ferros
e navegar de novo tentando, finalmente, chegar à Índia.
No porto do Tamisa o ambiente era de festa e havia marinheiros
de todo o mundo levados pela correnteza sem paragem.
Iniciei hoje o meu viajar de uma viagem anunciada.

A MINHA DESCOBERTA DA ÌNDIA - I

2007-12-09T22:49:00.001Z

Gosto de viver a ansiedade antes das viagens.
Sinto-me quando criança o meu pai me levava pelas
estradas de Angola à procura de coisas novas.
Mesmo nessa altura a viagem mais importante para mim
era a viagem interior que a descoberta me despertava.
A isto gosto de chamar o viajar de uma viagem.
Vasco da Gama deve-se rir das minhas fraquezas quando
tento ser navegador do tempo. Hoje mal consigo fechar
os olhos. A minha nau vai acima das nuvens e soube
que a do navegador das Índias foi acima das ondas.
Quem vai chegar primeiro?

FRANGOS

2007-11-24T14:59:00.000Z

Além deste "deslize" do guarda redes inglês que colocou a sua selecção de futebol fora do Europeu (na minha infância chamava-se frango ou mesmo peru!) os "iluminados" de sua majestade também metem "frangos" nos mais variados assuntos. Para sermos politicamente correctos vamos chamar-lhes "gaffes". O que me provoca um certo sorriso. Neste mesmo jogo de futebol entre a Inglaterra e a Croácia, Tony Henry, cantor de ópera britânico, devia ter cantado, no hino croata, "sabes querida como gostamos das tuas montanhas". Mas o cantor, que não domina a língua croata, entoou as palavras de forma diferente e acabou a cantar "minha querida, o meu pénis é uma montanha"! Talvez por isso, no final do jogo, e com a gaffe erótica do Tony os croatas aviassem com os seu pénis as fofas montanhas do(a)s ingleses por uns 3-2. Good bye Inglaterra.

ENTRO NA NOITE

2007-11-10T20:10:00.001Z

Entro na noite à procura dos sonhos que me façam sentir o vento fresco da alegria de ter terminado mais um dia. Sinto uma brisa que me percorre a pele como quando as tuas mãos percorrem o meu corpo enquanto descanso no sossego do teu peito. Gosto de sentir o bater do teu coração, o aroma do amor dos nossos corpos, sentir a ondulação dos teus cabelos, os silêncios das palavras sussurradas. Gosto de te olhar, de te ter, de te sentir. Fico parado no tempo enquanto os teus lábios me tocam devagarinho e num momento final me dizes que sou o teu amor. A noite vai chegando devagarinho e eu tenho vontade de sonhar.

JULIETA GANDRA

2007-10-18T16:38:00.001+01:00

Vi no Público um artigo de Rui Araújo chamando a atenção para o facto de ninguém ter escrito uma linha que fosse sobre a morte da Dra. Julieta Gandra. Foi assim que eu soube que ela tinha morrido e senti a mesma injustiça, razão pela qual aqui deixo uma história que serve também de justa homenagem.
A Dra. Julieta Gandra era a médica ginecologista da Luanda dos anos 50 e a ela recorriam todas as mulheres brancas que viviam na cidade. Era conhecida não só por ser uma boa profissional mas também por ser uma mulher de grande humanidade, que dava consultas gratuitas nos musseques e conselhos a todas as mães aflitas, pudessem ou não pagar as consultas. Para ela não havia cor da pele, nem estratos sociais, mas apenas mulheres e crianças que precisavam da sua ciência e dos seus cuidados.
A Dra. Julieta Gandra era também uma activista política, opositora ao regime, e vivia sob vigilância, tal como outros que vieram mais tarde a participar na vida política nacional, como Tito de Morais. Mas o clima adensou-se, a guerra já se anunciava e em 1959 ela foi presa sob pretextos ridículos e fechada num hospital psiquiátrico, que lhe servia de prisão enquanto aguardava julgamento.
A Dra. Julieta Gandra era médica da minha mãe, já a tinha assistido logo a seguir ao meu nascimento, depois ao parto da 3ª filha e estava a seguir a 4ª gravidez quando a prenderam. O pânico que se gerou entre as mulheres que se viram assim desamparadas foi potenciado pelo sentimento de grande revolta pela pena que sofria aquela mulher extraordinária.
A minha mãe, que nunca foi mulher de se deixar abater pelas contrariedades, decidiu agir. Com uma amiga tão intrépida como ela, e sem avisar sequer o meu pai, apresentaram-se na PIDE e pediram para falar com o director, porque queriam ver a médica que estava presa. O funcionário ficou perplexo e começou um relambório a avisar que era melhor “as senhoras não se meterem nisto, ela é comunista, vão para casa se não querem ter sarilhos…” A minha mãe, exibindo os seus 6 meses de gravidez, sentou-se. “- Vou ficar aqui até a criança nascer. Tanto me faz ter a criança aqui ou em casa, desde que seja a Dra. Julieta a assistir-me.”
O Director recebeu-as, mandou chamar o meu pai, que apanhou um susto de morte quando lhe falaram da PIDE a dizer que a mulher estava lá. Largas horas depois, a teima da minha mãe não tinha desarmado. Vasculhada a vida deles e provada que nada constava de suspeito nos ficheiros, levaram-nos ao Hospital, onde ela estava num quarto com a janela cruzada por tábuas de madeira, lendo na penumbra. Ficou então combinado que ela podia ir a nossa casa no dia do parto ou em caso de urgência, desde que acompanhada de segurança e ficando o meu pai responsável caso houvesse qualquer tentativa de fuga.
Poupo-vos aos detalhes da tempestade doméstica que esta iniciativa desencadeou, mas a verdade é que, nos princípios de Setembro de 1960, a nossa casa estava rodeada de polícia a Dra. Julieta assistiu às longas horas do dia e da noite em que se prolongou o nascimento. O reboliço na rua juntava pessoas que se perguntavam quem é que ia ser preso ali, até que o PIDE de guarda acalmou os ânimos, puxando uma fumaça do cigarro: - “Não há novidade. É só uma criança que quer nascer em segurança…”
A história espalhou-se como pólvora. E, a partir daí, outras mulheres exigiram igual privilégio, e a Dra. Julieta foi autorizada a sair da prisão sempre que uma das suas clientes pedia a sua preciosa ajuda.
Em julgamento, ela foi condenada a 4 anos de prisão, foi transferida para Lisboa e, em 1964, foi considerada a “Prisioneira de Consciência” do ano pela Amnistia Internacional, saindo em liberdade pouco tempo depois. Nunca mais a vimos.
Morreu aos 90 anos, num lar, aqui fica o seu maravilhoso sorriso, com que tantas vezes confortou quem precisava. Morreu uma grande Mulher.

in http://quartarepublica.blogspot.com/2007/10/julieta-gandra-uma-mulher.html

DocLisboa 2007

2007-10-12T22:37:00.000+01:00

O DocLisboa deste ano terá um programa especial dedicado a Angola.

O Programa especial de Angola no DocLisboa é o seguinte:
» Dia 26 Outubro (Sexta) no Grande Auditório da Culturgest às 23h:
1. OUTRAS FRASES - de Jorge António
2. ROSTOV - LUANDA - de Abderrahmane Sissako
3. a seguir: festa concerto no MAXIME (entrada livre) com Kalaf (BuracA Sound System) e Nástio.

» Dia 27 de Outubro (Sábado) na Culturgest às 14.30h
1. Debate sobre o cinema angolano
e
2. Às 16h no pequeno Auditório: O CARNAVAL DA VITÓRIA - de António Ole e MOPIOPIO - de Zezé Gamboa

Na bilheteira da Culturgest estará uma lista com os nomes de convidados. Quem estiver interessado poderá enviar o seu nome para: jorjantonio@gmail.com

CHE

2007-10-08T23:31:00.001+01:00

A famosa foto de Che Guevara, conhecida formalmente como "O guerrilheiro heróico", onde aparece o seu rosto com a boina negra olhando ao longe, foi tirada por Alberto Korda em cinco de Março de 1960 quando Guevara tinha 31 anos, num enterro de vítimas de uma explosão.
Só foi publicada sete anos depois.

O Instituto de Arte de Maryland - EUA denominou-a como

"A mais famosa fotografia e o maior ícone gráfico do mundo, do século XX".

É, sem sombra de dúvidas, a imagem mais reproduzida de toda a história, e expressa um símbolo universal de rebeldia, em todas as suas interpretações, e segue sendo um ícone para a juventude não filiada nas tendências políticas da moda.

Agora, perdoem-me, mas tem de ser. Faz hoje, dia 9 de Outubro, 40 anos que foi assassinado (porque não foi em combate, foi depois de capturado e sem julgamento, que era coisa que o regime ditatorial da Guatemala não queria arriscar) o mais mediático (porque houve mais, ah, se houve) dos "homens que não tinham mais nada a perder", como diz o Johnny Halliday na canção.
E, fazendo um favor a vós próprios e às vossas consciências, em abono dos sonhos que tivemos, e da justiça planetária, contem aos vossos netos, sem sofismas ideológicos, porque não se trata aqui de propaganda, mas de JUSTIÇA, houve, algures, num tempo solidário e num contexto mais terreno, outros seres humanos que deram a vida pelos demais. Sem pedir nada em troca, sem mais frutos que o cumprir das suas convicções. Sim, que este homem não foi um banal e desprezível mercenário.
E se o mundo não é hoje uma mera herdade dos déspotas, aos muitos "ches" o deve. E não se atravanquem com preconceitos anti-comunistas. Ele próprio, tinha as sua críticas a fazer ao sistema do "sol que alumiava a terra" e fê-las, como vos certificarei através dos seus próprios comentários. Com a autoridade de quem dá a própria vida como aval. Ele só queria que o mundo fosse menos cão, e que os vampiros não sugassem, indefinidamente, o sangue da manada, onde quer que esta estivesse. Como diz a Silvie, não tombaram em vão. E fizeram dum canto de guerra, um canto de liberdade.
Pode haver maior glória que esta?

DIA MUNDIAL DA MÚSICA

2007-10-01T22:15:00.001+01:00

DIA MUNDIAL da MÚSICA - 1 OUTUBRO

"Porque a Música penetra mais fundo na alma humana."
PLATÃO

2 Milhões de seres no início da história dos seres humanos desenvolveram olhos com pálpebras, mas ouvidos sempre abertos. É o primeiro dos sentidos que desenvolvemos, pois ao 3.º mês de concepção já o bebé tem o seu aparelho auditivo acabado. É pelos ouvidos que tomamos o primeiro contacto com o mundo exterior, e é pelos ouvidos que se conhecem pai e mãe com as vozes que inundam o caldo do ventre materno. A poesia dos sons embala-nos desde o berço, amniótico ou de palhinha, seja por caixas de música electrónicas, ou pela voz emocionada de mães e avós.
Não importa procurar definir o que é, porque para cada um de nós a Música é sempre alguma coisa. Conceito diferente para um esquimó ou para um filarmónico português, é certo, mas permitindo a comunicação entre cristãos e muçulmanos, africanos e americanos, profissionais e amadores, crianças e avós. Mesmo em povos para os quais não existe a palavra Música, e são muitos, tal é o lugar indissociável que tem nas funções que lhes dão o nome, estrutura de muitos dos rituais comunitários e atravessando todo o sistema educativo. Porquê educar pela e com a Música? Platão, muito antes de qualquer técnica de marketing ou investigação musicoterapeutica, responde de forma simples: Porque a Música penetra mais fundo na alma humana.

Porque muito antes de os homens organizarem os sons, os sons organizaram os homens.

Hoje, não deixe de ouvir um tema musical que lhe seja particularmente querido. Mas não o faça colocando o CD e lendo o jornal ou fazendo o jantar. Sente-se só para ouvir. E se tiver coragem, o melhor mesmo é cantar uma canção. Para si ou para quem lhe estiver mais próximo.

(excerto de Opinião - por Paulo Lameiro)

MARCEL MARCEAU

2007-09-23T22:08:00.001+01:00

Marcel Marceau (1923 - 2007), poeta dos silêncios, o homem que tornava o invisível em visível, o mestre da expressão corporal, embaixador da boa vontade da UNESCO, terminou a sua actuação no palco da vida e levou consigo o BIP, continuando a marchar contra o vento para actuar nos palcos invisíveis dos sonhos.

COLIN MCRAE

2007-09-17T21:16:00.001+01:00

A última corrida de McRae...

"E chega-me à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia
do resto da minha vida".

LAMBARENA

2007-09-16T19:01:00.001+01:00

A música marca-nos de uma forma muito intensa. Sentimos as vibrações da melodia, escutamos as letras, afastamos os nossos fantasmas e corremos sempre para buscar a paz que uma melodia nos pode transmitir. Há uns tempos um amigo sugeriu que eu ouvisse um disco que o tinha marcado profundamente. Ambos nascidos em África não seria difícil de pensar que estávamos a falar de música do continente negro. Lambarena - Bach to Africa é um daqueles discos que nunca mais esquecemos. Realizado em homenagem a Albert Schweitzer, teólogo, músico, filósofo e médico nascido na Alsácia e que viveu muito da sua vida em Lambaréné, no Gabão, este disco é uma obra prima que junta música de Bach e melodias nativas gabonesas. Em boa hora Mariella Berthéas da fundação "L'Espace Afrique" deu forma a este projecto que foi produzido por Pierre Akendengué, guitarrista gabonês. Não só pela música que ouvimos neste disco mas também pela justa recordação do médico alemão Schweitzer que apesar de preso em campos de concentração durante a I Guerra Mundial ainda teve a coragem de se rodear por médicos e enfermeiros e fundar o Hospital de Lambaréné. Foi agraciado com o Prémio Nobel da Paz em 1952 tendo morrido, no Gabão, a 4 de Setembro de 1965.
O disco conta ainda com a participação de um dos maiores percussionistas do mundo, lusófono, o brasileiro Naná Vasconcelos. A não perder!

LUCIANO PAVAROTTI

2007-09-06T21:48:00.001+01:00

Tchau Luciano, até já!

"Cantarei até que a voz me doa..."

ANTÓNIO PUERTA

2007-09-05T21:32:00.000+01:00

Hasta Siempre António!

"A morte saiu à rua num dia assim..."

TORGA

2007-08-14T17:54:00.001+01:00

Súplica

Agora que o silêncio é um mar sem ondas,
E que nele posso navegar sem rumo,
Não respondas
Às urgentes perguntas
Que te fiz.
Deixa-me ser feliz
Assim,
Já tão longe de ti como de mim.

Perde-se a vida a desejá-la tanto.
Só soubemos sofrer, enquanto
O nosso amor
Durou.
Mas o tempo passou,
Há calmaria...
Não perturbes a paz que me foi dada.
Ouvir de novo a tua voz seria
Matar a sede com água salgada.

CENTENÁRIO

2007-08-13T19:18:00.000+01:00

Miguel Torga (nascido em 1907)

Poeta, ficcionista e ensaísta. É o pseudónimo literário do médico Adolfo Correia da Rocha, nascido em S. Martinho de Anta, aldeola perdida na província nordestina de Trás-os-Montes. Aos 13 anos abandona o Seminário de Lamego para embarcar para o Brasil, onde vive cinco anos com um tio, trabalhando numa fazenda (Minas Gerais). Regressando a Portugal, completa em três anos o curso dos liceus, matriculando-se depois na Faculdade de Medicina de Coimbra, onde, em 1933, finaliza o curso. em 1939, fixa-se definitivamente em Coimbra. A partir de 1927, Torga associa-se a alguns camaradas (José Régio, João Gaspar Simões, Casais Monteiro, Vitorino Nemésio, Branquinho da Fonseca e Carlos Queiroz entre outros) que, através da revista Presença aderiram à Revolução Modernista. Em 1930, porém, rompe definitivamente com a Presença por duas vezes mais, intentou poetizar em grupo (as revistas Sinal, em 1930 e, mais tarde, Manifesto), mas acabou por desistir quando concluiu que a autenticidade poética é demasiado sublime e exige o máximo de pureza e fidelidade pessoal, Daí por diante, no seu monasticismo conimbricense, intentará "ser de todos", em vez de "camarada de poucos". Poesia de resistência e cântico de liberdade, Diário (doze volumes publicados desde 1941) de "um contemporâneo de Hesíodo", no dizer de Sophia de Mello Breyner, que é também um comtemporâneo da "Morte de Deus" e do esmagamento do Homem por totalitarismos ferozes, toda a obra de Torga anseia pela descoberta de caminhos novos para o reino das coisas belas e possíveis, incluindo o amor entre os homens. Orfeu rebelde, e possíveis, incluindo o amor entre os homens. Orfeu rebelde, Torga é, no dizer de David Mourão-Ferreira, a "reencarnação de um poeta mítico por excelência - daquele que vive na intimidade das forças elementares (a terra, o sol, o vento, a água) para celebrá-las com o seu canto - e alto
exemplo de constente rebeldia, numa atmosfera que pretende afixiá-lo.

"Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar... ".

25 DE ABRIL

2007-04-27T21:37:00.000+01:00

“Grândola vila morena, terra da fraternidade” foi o grito de liberdade de um povo que, há 33 anos numa manhã gloriosa de Abril, quebrou as algemas e iniciou uma longa marcha para a construção de um País de justiça social, progresso e desenvolvimento onde a paz e a solidariedade constituíssem a base de um Portugal novo.
Esse glorioso 25 de Abril de 1974 foi o primeiro dia da libertação do povo português que sofreu um longo período de obscurantismo, de opressão, de atraso, de medo e de ausência de liberdades.

NOS MERCADOS

2007-04-02T06:44:00.000+01:00

Sente-se a vida das cidades na forma de sentir as pessoas. E não há melhor lugar do que andar no mercado da cidade. Caminhar nos corredores do Mercado Municipal do Maputo é viver a cidade por dentro. Sabe-se o pensar das pessoas , sente-se o bater do coração da cidade. Há de tudo no mercado, de forma a poderes fazer negócio e nada melhor que regateares o preço para fazeres bons amigos. Mas o melhor será irmos até ao Xipamanine e deixarmos a vista e os sentimentos percorrer o caminho de quem tenta vender de tudo para sobreviver. Uma experiência que se vive uma vez. Talvez haja quem não aprecie muito uma visita ao Xipamanine mas é neste mercado que se sente o viver reivindicativo dos moçambicanos. Claro que a visita não ficaria completa sem dar um salto a Mafalala onde está um pouco da história de alguns dos heróis da minha infância. Que bom sentar no Contentor Amarelo e beber uma Laurentina e a seguir uma 2M, preta, geladérrima. Assim vou vivendo o regresso à minha meninice. Beber uma 2M ou uma Laurentina, comer uns tremoços e saber, pelos mais velhos, o que fez Eusébio, Lurdes Mutola ou Paíto pelo nome desta África e deste País, é sentirmos Moçambique como ele é!

À DISTÂNCIA DE UM OLHAR

2007-04-01T14:47:00.000+01:00

Acordo e Maputo está à distancia de um olhar, de um clique das minhas recordações. Sei que a chuva que caiu ontem à noite foi uma chuva de saudação. Uma chuva que eu já não lembrava. Caiu forte e sem parar toda a noite. Mas essa chuva não molhou o meu corpo cansado de lembranças. Só deixou as marcas de um tempo já vivido. Como te gosto Maputo! Mesmo em frente do hotel está a Catedral que ainda mostra os efeitos do rebentamento do paiol. O vitral reconstruido e que custou 15 mil dólares já está outra vez com tábuas a protegê-lo. Sei como é difícil misturar a fé com a realidade dos homens. Mas foi com uma fé inabalável de recordar que soube que uma amiga do grupo lhe ansiava muito por visitar a Igreja. Há muito tempo, lá nos anos de 1936 o avô tinha construido o cadeiral onde se senta o bispo e se sentou João Paulo II. E ainda é o original! Foi bom recordar um pouco da história da Igreja que também é a história de quem nela trabalhou.
Hoje consegui falar com os amigos que se encontravam para conversar na Colina que tem um Sol magnífico. Mas também sei que estava numa Costa que, te conto com verdade, tem muitas coisas boas. Um pôr de Sol cheio de beleza de uma África que está a tentar caminhar. Hoje não chove mas continuo a sentir a pele cheia de uma água que não é de chuva.

ÉS MINHA

2007-03-30T11:40:00.000+01:00

Aqui estou eu à espera de um batuque que me faça bater o coração com mais força. Tenho um ar infantil, talvez imaturo, caricatural olhando as gentes crescidas, as gentes da minha terra vestidas com capotes de ilusões ouvindo os sábios que tudo sabem. Estou na minha África que me oferece o seu corpo esguio, vestida de ganga, uma ganga onde o uso já deixou marcas, olhando-me com uma timidez que não esperava, tentando sorrir-me e acenando-me timidamente respondendo a um adeus que lhe dirigi. Parece uma gazela assustada. Mas fico, com todo o meu amor, amarrado à geografia do seu encanto, olhando o seu corpo moreno, escutando o seu conversar que me surpreende, e sigo os seus gestos imprecisos agarrados à vontade forte que tenho de voltar. Tens a opinião firme de quem conhece a vida e os homens, a pincelada certeira de quem descreve o quadro crítico e inteligente que vem do teu sorriso enigmático. Admiro a tua paciência de me saberes ouvir num emaranhado de pensamentos que desfilam céleres pelas ruas dos disparates de alguém que está sentado, à volta da fogueira, esperando os minutos que faltam para ver a humanidade renascer.

Tantas vezes me apeteceu sentar-me a teu lado, sob um pretexto qualquer, olhando o teu rosto de fruto, os teus olhos de caju, a boca fresca de amoras silvestres, esperando os afagos das tuas mãos deslizando no nu da minha paixão. Mentia-te se não te dissesse que o teu corpo tem ritmo, que não esperava o teu olhar de olhos rasgados em sonhos de luar e os teus beijos húmidos, que não queria a tua boca sussurrando-me segredos de amor. Agora não sei se me atrai mais a gazela assustada ou a mulher forte e interessante que tu és. Nesta noite fria e cheia de ilusões ouvindo-te contar as histórias da minha meninice falta-me sempre a coragem no último momento.

TROVAS DE D. GUESTU ANSUR

2007-03-26T23:01:00.000+01:00

Depois não digam que não há gente importante. Pois cá o "je" não é só Figueiredo Fernandes mas também Figueiredo das Donas. Ah!, pois é! Então aí vai uma pequena lenda sobre a dita Figueiredo que ao que parece também foi "musa" para o primeiro poema escrito na língua de Mia Couto.

LENDA

FIGUEIREDO DAS DONAS

Nesta pequena aldeia (perto de S. Pedro do Sul), conta-se a seguinte lenda:

- Mauregato usurpara o reino de Leão, graças ao favor do califa Córdova, que lho concedera a troco do tributo anual de 100 donzelas cristãs. No ano de 784, seis dessas donzelas eram conduzidas, com escolta montada, pelo caminho de Figueiredo, para serem entregues ao usurpador. Orélia, a mais formosa, estava noiva de D. Guestu Ansur, cavaleiro que ali morava num Paço de que hoje só resta a memória e fraca ruína, e conseguiu avisar o amado da sua grande desdita. O cavaleiro reuniu então um punhado de soldados valentes e caiu com tal ímpeto sobre a moirama que num instante a dizimou. Tendo salvo as donzelas, D. Guestu desposou Orélia no seu paço e para ela compôs o seguinte poema de amor, que é, aparentemente, a mais antiga poesia escrita em língua portuguesa:

Trovas de D. Guestu Ansur

"No figueiral figueiredo

a no figueiral entrey,

seis ninas encontrara

seis ninas encontrey,

para ellas andara

para ellas andey,

lhorando as achara

lhorando as achey,

logo lhes pescudara

logo lhes pescudey,

quem las maltratara

y a tão mala ley.

No figueiral figueiredo

a no figueiral entrei,

Vma repricara

infançon nom sey

mal ouuesse la terra

que tene o mal Rey

seu las armas vsara

y a mim sse nom sey.

Se hombre a mim leuara

de tão mala ley,

A Deos vos vayades

Garçom ca nom sey

se onde me falades

mais vos falarei

No figueiral figueiredo

a no figueiral entrei.

Eu lhe repricara

amim sse nom irey,

ca olhos dessa cara

caros los comprarei,

a las longas terras

entras vos me irey,

las compridas vias

eu las andarei,

lingoa de arauias

eu las falarei.

Mouros se me vissem

eu los matarei.

No figueiral figueiredo

a no figueiral entrey.

Mouro que las goarda

cerca lo achei,

mal la ameaçara

eu mal me anogei,

troncom desgalhara

troncom desgalhei,

todolos machucara

todolos machuquei,

las ninas furtara

las ninas furtei,

la que a mim falara

nalma la chantei.

No figueiral figueiredo

a no figueiral entrei"

A MANUEL BENTO

2007-03-02T22:04:00.000Z

Aos 58 anos faleceu o antigo guarda-redes do Benfica e da Selecção Nacional de Portugal, Manuel Galrinhos Bento. Aqui deixo, como benfiquista, a minha homenagem a este grande futebolista mas acima de tudo a este grande homem.
De repente tudo se escurece, a tempestade aparece de mansinho e sem se apercebermos do que vem aí, ela destrói tudo sem termos tempo de reacção,
nem respiração.
Mas isto é só o princípio, o pior vêm a seguir, a seguir a tempestade. Tentar recuperar de tudo o que sofremos e quando nos apercebemos ainda estamos muito longe do fundo do túnel. Cada vez mais fundo, e mais profundo, perde-se a vista só de olhar. Mas depois aparece meio mundo fingindo-se preocupado, com remorsos a tentar fingir que nada daquilo aconteceu, mas aconteceu e é verdadeiro, bastante real para podermos ignorar. Porque as pessoas tem medo de enfrentar os medos, tentar continuar a vida, a residir sempre melancolia saudosista, pois o tempo não volta atrás.
A tempestade lá se vai, mas o pensamento continua, continuará sempre enquanto as pessoas o quiserem lá. Mas nada impede que continuemos a amar a vida, a deseja-la como se fosse o último segundo que a tivesse.
Bruno

UMA ROSA

2007-02-25T21:15:00.000Z

Estou sentado na varanda no tempo e olho, serenamente, as estrelas da felicidade no noite da minha tristeza. Sonho com um tempo que há-de vir e protesto a um deus, que admiro, pelas injustiças que vai fazendo. E assim saio pelo caminho do amor. Deixo uma rosa vermelha em cima do teu corpo e tua deixas a tua beleza e o teu encanto num canto do meu coração. Sinto falta do teu amor. Não sei se é o meu dia mas gostaria que fosse o dia de te ter sempre inteira e viver feliz a teu lado. Amo-te, minha princesa. No teu corpo deixo a rosa, nos teus lábios deixo um beijo. Gosto da tua alegria de mulher e hoje amar-te-ei como se fosses uma deusa.

SÉRGIO VILARIGUES

2007-02-13T22:33:00.000Z

No funeral de Sérgio Vilarigues, coube a Jerónimo de Sousa «manifestar o nosso testemunho de homenagem ao camarada Sérgio Vilarigues», sublinhando «no momento em que parte que, nos nossos corações e na nossa mente, está ancorada e a pulsar aquela força, aquela militância combativa e generosa, aquela confiança inquebrantável para prosseguir tanto o sonho como o projecto de transformação da sociedade e de luta por uma vida melhor para os trabalhadores e para o povo português sempre tendo no horizonte o socialismo e o comunismo».
Quisemos manifestar o nosso testemunho de homenagem ao camarada Sérgio Vilarigues neste momento de perda e de partida. À família, ao filho e netos damos o nosso abraço solidário e as sentidas condolências.
Não é fácil, não é nada fácil numa intervenção expressar a grandeza e a riqueza de vida e do papel de um revolucionário, de um comunista, da pessoa concreta que aderiu à Federação das Juventudes Comunistas aos 18 anos, ao PCP com 20 anos, preso logo aí e a passar pelas agruras em Peniche, em Angra do Heroísmo e no Campo de Concentração do Tarrafal.
Não é fácil resumir numas palavras a sua personalidade fascinante, tão forte e exigente quanto compreensiva e fraternal, a sua ironia acutilante que nos desarmava e obrigava à reflexão, a forma como assumiu elevadas responsabilidades no Partido, nos seus organismos executivos, na reorganização do Partido em 1940-41, na responsabilidade pela Organização Regional do Algarve, do Sul do Tejo, do Norte, das Beiras e de Lisboa, na Direcção do Avante, nas relações internacionais do PCP onde, entre outras tarefas de grande responsabilidade, tem significado histórico a sua presença no acto de proclamação da independência de Angola em Novembro de 1975.
Entrando para o mundo do trabalho ainda muito jovem apurou a sua consciência e o seu sentido de classe, base fundamental para assumir com êxito as tarefas e responsabilidades que lhe eram atribuídas, lhe deu força e determinação para enfrentar a dureza das prisões mas também as condições difíceis de 32 anos ininterruptos de clandestinidade. 70 anos de experiência e vivências que o transformaram num daqueles camaradas insubstituíveis, sempre ao lado do seu inseparável amigo e camarada Álvaro Cunhal.
Sem ele e outros camaradas como ele, o PCP não seria a força necessária e insubstituível aos trabalhadores portugueses que realmente é!
Achou sempre que o melhor da sua vida, que aquilo que aprendeu e que sabia, devia-o ao seu Partido!
Exemplo do seu carácter e desta concepção foi a sua última viagem à República de Cabo Verde onde, participando na evocação dos 70 anos da abertura do Campo de Concentração do Tarrafal, o Governo Cabo-Verdiano lhe atribuiu uma condecoração.
O Sérgio Vilarigues achava que tal distinção deveria ser, não para ele, mas para o seu Partido.
Neste momento em que homenageamos o camarada Sérgio Vilarigues deixando-lhe o nosso imenso adeus comunista – que é, ao mesmo tempo, o até sempre a um revolucionário que parte, dito com profunda emoção, carinho e determinação pelos camaradas que ficam e irão continuar a sua luta – vale a pena e é necessário recordar a sua vida de militante comunista, a sua intervenção durante toda essa vida na luta contra o fascismo, pela liberdade, pela democracia, por um Portugal independente e soberano, liberto de todas as formas de opressão e de exploração; vale a pena e é necessário recordar uma luta que foi de todos os momentos: desde o tempo sombrio do passado fascista, até ao tempo novo da democracia avançada de Abril e, posteriormente, ao tempo da resistência à contra-revolução carregada de pedaços desse mesmo passado sombrio.
Recordar essa postura de resistente antifascista do camarada Sérgio Vilarigues é tanto mais importante quanto, como sabemos, está hoje em curso uma poderosa operação de branqueamento do fascismo e de condenação dos que o combateram e lhe resistiram.
Uma multidão de “especialistas” – portugueses e estrangeiros – vem dando execução à tarefa de concluir e mandar publicar que, em Portugal não existiu fascismo; que o regime de Salazar e Caetano foi um regime “autoritário”, sim, mas de um “autoritarismo paternalista” e “tolerante”; que a PIDE não maltratava nem matava ninguém (que isso era calúnia dos comunistas); que “Salazar não era fascista” – há até, quem escreva, fechando os olhos à verdade histórica, que Salazar, “na sua política externa e nas suas alianças internacionais ao tempo da Segunda Guerra Mundial, não esteve ao lado da Alemanha de Hitler e da Itália de Mussolini, mas sim ligado à velha aliança com a Inglaterra...”. Ao mesmo tempo, esses especialistas na falsificação da história, tudo fazem para apagar o significado, a importância e o conteúdo da resistência antifascista.
É nesse contexto que, paralelamente, procedem, de forma cirúrgica, à ocultação, falsificação e aviltamento do papel determinante desempenhado pelo Partido Comunista Português nessa resistência – e dão andamento a uma despudorada operação de usurpação da memória resistente dos comunistas portugueses.
É nessa mesma linha que esses mesmos “especialistas” julgam e condenam a Revolução de Abril e os seus ideais, julgam e condenam a actividade e a intervenção do PCP na conquista da liberdade e na instauração e institucionalização do novo regime democrático. E são esses mesmos historiadores de serviço à re-escrita da História ao sabor dos interesses da nova ordem imperialista de cariz totalitário que, complementarmente, dão sequência a uma intensa ofensiva contra os comunistas e o seu Partido, em jeito de versão doméstica, devidamente adaptada, da ofensiva anticomunista que, à escala internacional, faz do comunismo o seu alvo preferencial de ataque, recorrendo à mentira e à deturpação da História, utilizando velhos argumentos durante muito tempo utilizados pelo fascismo, desembocando na insultuosa e ofensiva equiparação entre fascismo e comunismo.
São historiadores que o deixam de ser quando deixam vir ao de cima, o seu anticomunismo.
Os efeitos dessa ofensiva, difundida massivamente, todos os dias, pelo poderoso aparelho mediático, pertença dos grandes grupos económicos e financeiros, são por demais evidentes.
(Nas últimas semanas, a pretexto de um programa televisivo que diz ter como objectivo “escolher” o “maior” entre os “grandes portugueses”, atingiu-se, independentemente dos objectivos e posturas dos seus autores, a desvergonha máxima ao estabelecer provocatórias e ofensivas “semelhanças” entre Salazar e o camarada Álvaro Cunhal, metendo no mesmo saco, despudorada e insultuosamente, o ditador fascista e o resistente heróico; o torturador e o torturado; o carrasco e a vítima; o traidor dos interesses da Pátria e o Patriota exemplar; o opressor de um povo e o que dedicou toda a sua vida à luta de libertação desse povo da opressão e da exploração.
Que sobre essas insultuosas “semelhanças”, e avalizando-as, se tenham pronunciado, não apenas fascistas notórios ou disfarçados, mas igualmente pessoas que se situam, ou dizem situar-se, no campo democrático, é bem revelador da força e dos objectivos da ofensiva anticomunista em curso, dos caminhos que segue, dos métodos a que recorre, das armas que utiliza).
A equiparação insultuosa entre fascismo e comunismo é, também ela, uma forma de branqueamento do fascismo. Um branqueamento que é parte integrante da acção de denegrimento dos comunistas, do seu partido, do seu projecto, do seu ideal transformador e libertador; um branqueamento que visa ocultar a prática dos comunistas na assumpção do seu compromisso de sempre com os trabalhadores, o povo português, a independência e a soberania de Portugal – um compromisso do qual a vida e a luta do camarada Sérgio Vilarigues constituem expressão concludente e incontornável; um compromisso que aqui reiteramos como bússola orientadora da prática presente e futura do PCP e dos militantes comunistas.
Tudo isto torna necessário sublinharmos uma vez mais – e aqui o fazemos no momento em que nos despedimos e homenageamos o camarada Sérgio Vilarigues, exemplo de resistente antifascista que o foi como foi, porque era militante comunista, que para além de 34 anos de vida dura da clandestinidade esteve preso e sofreu em três espaços e símbolos da ditadura fascista, na Fortaleza de Peniche, nas masmorras de Angra do Heroísmo, no Campo da Morte do Tarrafal – que a história mostra, inequivocamente, que em Portugal existiu, durante quase meio século, uma feroz ditadura fascista; que o fascismo, enquanto ditadura terrorista do capital, oprimiu e reprimiu o povo e os trabalhadores portugueses e mergulhou na miséria e no atraso o País e o povo; que o fascismo perseguiu, prendeu, torturou, assassinou milhares e milhares de homens, mulheres e jovens que se lhe opuseram corajosamente. E que, nesse tempo em que lutar pela democracia e pela liberdade tinha como consequências inevitáveis o alto risco da prisão, da tortura, muitas vezes da morte, os comunistas ocuparam sempre a primeira fila dessa luta – uma luta que prosseguiram nos tempos posteriores ao 25 de Abril, afirmando-se como parte maior na construção do regime democrático de Abril; uma luta que prosseguem hoje, fazendo frente à política de direita e dando o seu contributo para a construção da alternativa de esquerda de que o país necessita; uma luta que os comunistas prosseguirão no futuro, sempre pela liberdade e pela democracia, sempre ao lado dos trabalhadores, do povo e do país.
Garantimos-lhe em vida, afirmamos hoje, no momento em que parte que, nos nossos corações e na nossa mente, está ancorada e a pulsar aquela força, aquela militância combativa e generosa, aquela confiança inquebrantável para prosseguir tanto o sonho como o projecto de transformação da sociedade e de luta por uma vida melhor para os trabalhadores e para o povo português sempre tendo no horizonte o socialismo e o comunismo.

QUEM ÉS?

2007-01-20T18:34:00.000Z

Enquanto tento "matar" o tempo andando perdido no frio da cidade, vou escutando a rádio que me obriga a estar ligado à terra. Não sei se recordo alguma música, alguma notícia importante que hoje terá acontecido. De repente fico a perguntar quem será a Fiama Hasse, poeta do nosso tempo, e que resolveu fazer uma viagem sem destino. Sem a chávena de chá que me apetecia ter junto a mim para aquecer a alma, fui à procura das letras que nos deixou. Lindos os seus poemas. Uma mais que merecida homenagem a esta mulher que só hoje conheci e que não me quis dizer quem era.

CANTO DA CHÁVENA DE CHÁ

Poisamos as mãos junto da chávena
sem saber que a porcelana e o osso
são formas próximas da mesma substância.
A minha mão e a chávena nacarada
. se eu temperar o lirismo com a ironia .
são, ainda, familiares dos pterossáurios.
A tranquila tarde enche as vidraças.
A água escorre da bica com ruído,
os melros espiam-me na latada seca.
É assim que muitas vezes o chá evoca:
a minha mão de pedra, tarde serena,
olhar dos melros, som leve da bica.
A Natureza copia esta pintura
do fim da tarde que para mim pintei,
retribui-me os poemas que eu lhe fiz
de novo dando-me os meus versos ao vivo.
Como se eu merecesse esta paisagem
a Natureza dá-me o que lhe dei.
No entanto algures, num poema, ouvi
rodarem as roldanas do cenário,
em que as palavras representavam
a cena da pintura da paisagem
num telão constantemente vário.
Só o chá me traz a minha tarde,
com a chávena e a minha mão que são
o mesmo pedaço de calcário.
Hoje a bica refresca a água do tanque,
os melros descem da latada para o chão,
e as vidraças devagar escurecem.
As palavras movem-se e repõem
no seu imóvel eixo de rotação
o espaço onde esta mesa de verga
gira nas grandes nebulosas.

Fiama Hasse Pais Brandão (1938-2007)

LISBOA - DAKAR 2007

2007-01-20T14:55:00.000Z

A minha paixão. A minha homenagem.

2007 DE ESPERANÇA

2006-12-30T17:02:00.000Z

NELVA MÉNDEZ FALCONE

2006-12-27T23:35:00.000Z

Morreu a fundadora do Movimento Mães da Praça de Maio.

Deixo aqui a minha homenagem num artigo da Agência Boliviana de Notícias de 26!12!2006

Buenos Aires, 26 Dic. ABN.- Nelva Méndez de Falcone, una de las fundadoras de las Madres de Plaza de Mayo, a las que se unió en los primeros años de la última dictadura (1976-83), falleció el pasado 24 de diciembre a los 76 años, según lo reportó este martes Telesur.
Su hija, María Claudia Falcone, tenía 16 años. Era estudiante de Bellas Artes y militaba en la peronista Unión de Estudiantes Secundarios (UES), cuando desapareció en la histórica Noche de los Lápices, en septiembre de 1976.
Aquel día, grupos paramilitares de la dictadura secuestraron a ocho estudiantes de educación media en La Plata (60 Km. al sur de Buenos Aires) que habían participado en un mitin para reclamar el pasaje estudiantil.
Del grupo secuestrado sobrevivió un estudiante, Pablo Díaz, quien relató luego las condiciones de encierro y los tormentos a los que fueron sometidos los jóvenes, seis varones y dos muchachas de entre 16 y 18 años, en dos centros clandestinos de detención.
Nelva comenzó la búsqueda de inmediato y se unió a otras madres que pusieron los cimientos de la agrupación humanitaria Madres de Plaza de Mayo, nacida oficialmente el 30 de marzo de 1977.
Nelva Méndez falleció el 24 de diciembre a causa de complicaciones pulmonares, con el emblemático pañuelo blanco de las Madres colocado en su cabeza y el nombre de su hija bordado en él.
Sus cenizas serán arrojadas en los próximos días en la Plaza San Martín, de La Plata, y en la Plaza de Mayo, de Buenos Aires, los dos lugares donde luchó y marchó infinidad de veces en memoria de su hija y para reclamar por los desaparecidos.
Unas 30 mil personas desaparecieron durante la última dictadura argentina, según fuentes de asociaciones civiles y organismos humanitarios de Argentina.

NATAL 2006

2006-12-23T17:02:00.000Z

COLIBRI E HAKUNA MATATA

2006-12-01T19:14:00.000Z

A Dra Wangari Maathai do Kénia, Prémio Nobel da Paz, dirigente do movimento “Cinturão verde” (Green Belt), plantou já 32.000.000 (trinta e dois milhões) de árvores com a participação, especialmente, de mulheres africanas.
Ela contou a seguinte história:

“Havia um grande incêndio na floresta. Preocupados, os animais fugiram da selva em chamas.
Quando todos se encontravam em lugar distante, ficaram apenas olhando!
Eles julgavam que nada podiam fazer, pois o incêndio era enorme.
No entanto, um pequeno colibri decidiu tentar apagar o fogo.
O pássaro foi até ao rio próximo, pegou numa gota de água com o bico, sobrevoou a floresta em chamas e lançou a gota de água.
Enquanto ele ia e vinha, os outros animeis perguntavam:
- O que estás a fazer?... Tu és pequeno demais e o incêndio é demasiado grande!
Muitos desses pássaros pessimistas tinham bicos muito grandes. Mas não ajudavam!
O colibri, porém, estava convencido que era preciso fazer alguma coisa e, por isso, continuou a lançar as pequenas gotas de água sobre as chamas que consumiam as árvores.” (Trad. Livre)

Wangari Maathai, o Prémio Nobel da Paz, diz-nos que temos de ser como este colibri. Não podemos sucumbir diante das dificuldades. Temos todos, mesmo todos, que ajudar a apagar o incêndio.

Nesta “esteira sem picos e sem percevejos”, o grupo do painel 19 (Ecologia e Ambiente) aqui reunido, em Luanda, dia 30 de Novembro de 2006, durante o IX Congresso Luso-Afro-Brasileiro, alerta para todos estes desafios que temos de enfrentar e propõe que os governos, as forças vivas da sociedade civil, as escolas e as universidades e os cidadãos em geral, se mobilizem para acções exemplares de profundo sentido ecológico.
É preciso que todos sejamos os colibris que levem a nossa contribuição, a nossa gota de água para a solução dos problemas deste país que é a parte integrante de soluções necessárias neste continente africano e no planeta.
É preciso que a nossa acção local contribua para uma acção planetária.
É preciso que a nossa esteira do ambiente alerte e cumpra este projecto que ora encetamos.

Este texto "pertence" ao blog Esteira do Ambiente cujo link é link: http://ecologiaambiente.blogspot.com/. Por aqui se descobre que em Angola também existe uma preocupação com a ecologia.

AMIGOS

2006-11-17T23:05:00.000Z

Há amigos que nós gostamos de ter. Nem que seja só para vermos a vida de uma maneira diferente. Olhando as letras do Luandino Vieira que fazem poesia na dança da Ana Clara Guerra Marques o mundo seria mais interessante. Assim fico mais feliz por saber que a minha eterna namorada, Angola, deu à luz estes dois filhos magníficos que transmitem sensibilidade, alegria, emoção, cumplicidade, amor e afecto. Obrigado Angola.

SEM COMENTÁRIOS

2006-11-10T16:24:00.000Z

S: MARTINHO

2006-11-07T23:23:00.000Z

ASSADOR DE CASTANHAS

O castanheiro é uma árvore de grande porte, da família das fagáceas ou castaneáceas, que atinge grande longevidade, sendo considerado por muitos povos, como símbolo de perenidade, fartura e abastança. O seu fruto, a castanha, eclode ao fim de dez anos de vida da árvore, formando-se dentro de um ouriço.
O termo castanheiro aparece citado num documento em 960 d.C. muito antes da formação de Portugal em 1143.
A castanha foi, a par da bolota, um produto básico na alimentação, até aos séculos XVI, altura em que se introduz no nosso país a batata e o milho.
No decorrer do século XVI, em terras do Norte e das Beiras, consumiam-se mais castanhas do que pão, tornando-se no século XVII, um dos produtos básicos da alimentação dos beirões. Em anos maus ocupava o lugar da batata e para substituir o pão, fazia-se a “falacha”, que não era mais do que um bolo feito de castanhas piladas. No Barroso fazia-se ainda há poucos anos um caldo de castanhas em que estas eram reduzidas a puré, a que se juntava apenas um pouco de unto.
Embora represente em certas terras de Trás-os-Montes um produto de alto valor económico, a castanha tem vindo a perder, de forma significativa, o seu lugar de destaque na alimentação dos povos minhoto e beirão.
No Norte e na Beira Interior, regista-se a existência de grandes soutos, mas também há castanheiros na região de Entre Douro e Minho e em serras como Sintra e Monchique.
Pensa-se que a castanha assada seja criação dos pastores e lenhadores que há mais de mil anos, nas noites frias do Outono e Inverno juntavam à chama da fogueira, que acendiam para se aquecer, as castanhas colhidas nas proximidades.
Embora o resultado final seja muito semelhante, certo é, que a castanha assada encontra, em diversas proveniências, forma diferente de se preparar. Indispensáveis são as boas brasas e o golpe na castanha para que esta não rebente. Depois fica ao engenho e aos recursos de cada povo a forma de as preparar.
Na Galiza, a castanha é assada num tambor giratório em ferro e com buracos. Possui uma pequena porta por onde se deitam as castanhas. Coloca-se o tambor sobre brasas bem puxadas e gira-se lentamente, até as castanhas estarem assadas. Noutros locais, usa-se o assador de barro em forma de bandeja. As castanhas colocam-se sobre este, com as brasas bem quentes, com ou sem sal grosso, mexendo-se à medida que assam.
Em Portugal, e sobretudo no norte e centro do país, no dia 11 de Novembro, dia de S. Martinho, faz-se o “Magusto de S. Martinho”.

DANÇA

2006-10-05T21:23:00.000+01:00

Sinto o rodopiar da tua dança na escuridão dos meus sonhos. Vejo-te dançar em movimentos que descobrem o teu corpo. Quero-me embalar pela música e desejo continuar a ver-te dançar. Cada passo da tua dança faz-me sentir um frio na minha alma. Sei que no palco da dança, neste palco dos sonhos, estamos sós, eu e tu. Só quero entregar-me ao ritmo da dança e sentir que em cada movimento das tuas mãos, dos teus cabelos, das tuas pernas, do teu corpo o meu desejo é ser teu esta noite. E tu que já me tinhas conquistado, num movimento de poesia, enlaças o meu corpo, beijas os meus lábios quentes, os teus olhos fixam os meus num encantamento que me enfeitiça, o bater do meu coração aumenta ao ritmo da tua dança. Ao teu ouvido sussurro um poema de amor e quero-te. Suave como o vento deito-te na cama e encontro o teu corpo musicado com poemas e danças de amor. E nesta noite dos perfumes apaixonados fiquei no meu canto a ver-te dançar e apaixonei-me por quem eu tanto sonhei.

HERÓIS DA MANGUEIRA

2006-09-28T23:42:00.000+01:00

Lembro-me de uma mangueira frondosa que existia junto ao forno de lenha que servia para aquecer a água dos banhos de fim de semana e já plantada naquele quintal da minha casa amarela do bairro do CFB, lá no Huambo. Aos fins da tarde, depois de feitos os deveres da escola, corríamos a "apanhar" a sombra e ficávamos a ler as aventuras do Texas Jack, do Cisco Kid, do Tarzan. Claro que havia sempre uma discussão de quem era o melhor e que terminava como víamos nas figuras dos quadrados dos livros. Tudo à chapada e grande maka. A mãe resolvia sempre o assunto querendo participação activa no filme e de chinelo em riste corria atrás dos heróis da mangueira. Dada a cóboiada ainda me esquecia que o quintal tinha o forno de lenha para aquecer a água porque no meu Huambo faz frio como na europa. A festa acabava num lanche soberbo de torradas e leite achocolatado de ovomaltine.
Mas um dia estávamos nós a devorar novos heróis, Super Homem, Homem Aranha e Mandrake, quando uma gritaria vinda do canto da mangueira nos perturbou a leitura e os sonhos dos amores de Clark Kent. O Big, amigo de outras aventuras no futuro, tinha nas páginas abertas do livro um bicharoco que mudava de cor conforme queria. O tal bicho tinha voado da pernada mais alta da mangueira e tinha aterrado no batmóvel do Kent atrapalhando o calor intenso que ía no banco traseiro do automóvel voador, super máquina do super homem, e, coisa dos diabos, tentava virar as páginas da história com a sua enorme língua. Soubemos depois, coisas do sábio Xico, negro como o mascarilha, que o bicho dava pelo nome de camaleão. Mais tarde ouvi falar em muitos leões na cama. Uma cama leão, era novidade naquele quintal do CFB. Levou algum tempo a voltarmos para as delícias da sombra da mangueira onde, também, se iniciaram algumas aventuras nos primeiros beijos. Alguns bem salivados e sempre usando uma língua de camaleão. Quem ganhava era sempre o Big e por isso mais tarde o nosso herói do linguado debaixo da mangueira ficou a ser conhecido como o Big Camaleão.

DARFUR

2006-09-23T15:16:00.000+01:00

As pessoas perguntam como é possível esquecer o que se passa em Darfur. Quando estou em qualquer lugar e oiço falar sobre mortes e violência não consigo entender como o mundo se esquece desta região do planeta. Ontem no Ruanda, hoje no Sudão, a comunidade internacional não chora estes mortos porque desiste, não vai à luta. Na verdade é possível ouvir as vozes de milhares de crianças, mulheres e velhos que todos os dias são chacinados em Darfur. Onde quer que nós andemos os gritos são mais fortes que a indiferença dos políticos. Por isso temos que continuar a gritar, porque eu nunca te deixarei, onde quer que seja, também eu estarei contigo, Darfur. Na verdade é possível lutar e continuar a clamar por causas justas. Não vale a pena chorar se não temos força para inverter o estabelecido. Ajudem a resolver a questão de Darfur.

PAULINO VIEIRA

2006-08-31T18:33:00.000+01:00

Morabeza é passar o Pórton de nos Ilha e pensar que "eu cria ser um poeta, pam fazé um mar de poesia, pam compara esse bô beleza ku, natureza, parcém nem mar nem lua cheia, nem sol brilhante nem noite, serena, sta compara ku formuzura di bô, corpo ". Uma doçura ouvir este poema de Paulino Vieira na voz de Tito Paris e dizermos como é bela a música do mundo. Paixão transformada em amor. Amor pela terra, pelos homens, pelos filhos. Um amor doce, um sonho do coração. Uma amizade que não se apaga. Morabeza, somos todos nós.

TITO PARIS

2006-08-14T17:06:00.000+01:00

Foto: Nélson Castro (Nelsinho)

Há momentos mágicos que, dizem, só vivemos uma vez. Não me parece que a sabedoria popular tenha razão. Tive o previlégio de conhecer Tito Paris numa das minhas visitas a Cabo Verde. Um dia na Ilha do Sal, noite de lua cheia, as estrelas passando de mansinho e o mar cantando canções de embalar, fomos beber mais umas loiras e no botequim tocava e cantava uma divindade que tinha nome de poeta. Na sua voz rouca, simples e encantadora, Tito Paris dedilhava as cordas de uma viola cantando uma morna de Paulino Vieira. Foi um momento mágico, acabando numa amizade, que se perdeu no vasto oceano que nos separou. Havia de lhe comprar umas cordas para o seu violão quando regressei a Portugal. Nunca soube se as recebeu.
Esse momento mágico repetiu-se quando, uns amigos que me enchem de felicidade, me convidaram a jantar na Casa da Morna em Lisboa com o objectivo de conhecer pessoas de grande personalidade e cultura e que, virtualmente, ao longo dos tempos fomos granjeando uma enorme amizade. Nelsinho e Nina são amigos que nunca havemos de esquecer. E neste encontro mais um momento mágico acontece. Oiço umas notas tocadas ao piano, uma voz rouca, um poema, uma morna e Tito Paris. Ali só para os amigos. Não tive coragem de lhe recordar os momentos vividos na Ilha do Sal. Às vezes sou assim. Talvez haja ainda tempo para outros momentos. Aqui em Lisboa, lá em Cabo Verde ou talvez em Niterói com o violão de Martinho da Vila por companhia. Um abraço do tamanho do mundo aos amigos, e deixo-vos com o poema/morna de Paulino Vieira, que cantado pelo Tito Paris é sinfonia para sempre ser escutada.

UM CRIA SER POETA

Se na Mundo tem
morna e morna dedicote
tonte morna ke bô ta merece
se beleza ta trazebo inspiração.

Esse bô beleza
ke mais k'um belo horizonte
enfeitod k'um bom pôr do sol
ou um arco íris
muito bem estakote.

A mi ja'm cria ser poeta
pam fazê um mar de poesia
pam compara esse bô beleza ku
natureza
parcém nem mar nem lua cheia
ném sol brilhante nem noite
serena
sta compara ku formuzua di bô
corpo.

Pombinha mansa
di odjos meigos sem maldade
Bô corpo formoso mas sem vaidade
tarmá kes bô sorrise inocente.

Sorriso doce ki ta desperta
alguém ambição
mesmo ke for debôche de tud
humilhação
cré conquista bô coração.

ESTRELA-DO-MAR

2006-08-10T19:29:00.000+01:00

Gosto quando o barco do meu desejo navega no mar do teu amor. Como eu te quero. És a mais linda estrela-do-mar que brilha na noite escura escondendo a minha praia. A praia do longe, muito longe, onde eu brincava com o sal do mar dos teus cabelos. Como eu gostava de sentir o calor dos teus beijos, esse calor que eu queria que só me anunciasse o teu amor e não a tempestade da desilusão. Amo-te tanto. Sinto que a noite me traz mistérios e adormeço a pensar em ti, a sonhar em ti e acordo com saudades de ti. Acordo e tenho saudades do teu olhar porque sei que é por ele que eu vivo, é por ele que eu morro e é por ele que eu sofro. Sou feliz contigo e, por isso, eu amo-te e fico a olhar-te toda a noite. Essa noite onde as estrelas dormem comigo a olhar-te também e à espera de todo o luar. Espero que a noite amanheça. Acordo e vejo o mar, esse mar de amor por ti. De manhã sopra o vento, esse vento que sussurra e me diz que alguém me ama. E eu respondo, na noite deserta, que também te amo. Espero que a minha estrela-do-mar guarde o nosso segredo de amor e na hora do silêncio inunde esse mar azul com as lágrimas choradas pelos meus olhos. Nunca saberei se os braços da minha estrela-do-mar não serão curtos para encurtarem a distância que me separa de ti e poder-te enlaçar. Amor vem ter comigo.

AMO-TE EM MIM

2006-08-07T15:37:00.000+01:00

Foto "roubada" no blog Kastidade

Tenho o sabor dos teus beijos no meu corpo. Quero ser livre e viver a minha vida com quem eu quero. Encosta o teu corpo aqui ao meu rosto para eu sentir o tic tac das ondas do teu coração. Não chores mais porque as tuas lágrimas sabem ao sal do meu mar que tanto me seduz. E tu, meu amor, sabes que cada sonho meu é uma viagem pelo teu corpo. Tens o meu amor ardente e basta para seres feliz, dizes-me sussurrando como o vento que empurra o barco do meu desejo de ser só teu. Sejam quais forem as dúvidas, a resposta está sempre no meu coração. Amo-te tanto. Anseio pelas noites tropicais e espero que o silêncio me envolva como o faz quando os dias são iguais. Por vezes estou sem ideias, mas meu amor, como diz a canção, sei-te de cor. Cresces em mim, descansas em mim, estás em mim, tenho-te no peito. Tantas vezes que as águas dos meus beijos acendem a esperança de quem está sempre dentro de mim. Á beira-mar. No mar que corre em torrentes para lá do meu querer apressado de chegar ao teu porto de abrigo. Para te amar na minha terra húmida e quente onde as ondas cantam na praia dos meus afectos. Quando me sento na minha praia sinto a brisa beijar o meu rosto como quando me beijas, perdidamente, nas noites distantes do futuro sem receios. Não te esquecerei nem um dia. E assim eu te quero. De mãos dadas a olharmos o caminho da felicidade.

O ROUBO

2006-07-27T20:01:00.000+01:00

Subia a avenida pensando como eram lindas as manhãs na minha cidade. Prisioneiro dos meus sonhos entrei, ali bem juntinho à sede do Benfica de Luanda, pelo jardim que me anunciava que novos dias íam chegar carregados de esperança. Não a sagrada esperança que essa era mais difícil de obter. Mas a esperança de quem acreditava, e ainda acredita, que é possível construir a nossa tabanka na igualdade e nos desejos de um homem novo. Nunca saberei se ía a caminho do Kinaxixe ou se ía mesmo a caminho do nada.
De repente, encontros que não queremos. Deixa cá ver o cumbú que trazes senão temos maka, tu tens mais que eu de certeza, és um branco de merda, colonialista, foram algumas das "conversas" havidas entre este viajante dos sonhos e o rapaz desesperado e já sem desejo de ver o futuro sagrado e de esperança.
Aberta a carteira, sobravam quinhentos escudos para o resto de todo o mês. Começaram as negociações bilaterais, entre dois angolanos, não necessitando de ajudas da comunidade internacional. Que o dinheiro era para o final do mês, mesmo comendo na cantina universitária ninguém dava nada porque o nada era do povo, a fome também ía chegar ao branco colonialista, e mais não sei quê! No final, aperto de mão toma lá duzentos e cinquenta para ti e duzentos e cinquenta para mim. E não te esqueças que estamos juntos e a vitória é certa.
Luanda tinha destas coisas nos tempos idos de setenta e cinco. Talvez mais um dia de sorte para quem sonhava com novos horizontes e uma tabanka de Cabinda ao Cunene.

GLAMOUR

2006-07-25T19:29:00.000+01:00

Entro no Piano Bar e sou levado a ficar sentado na mesa do fundo. O Bar está repleto, mas gosto de ficar bem atrás porque assim vejo e reconheço a alma do local onde estou. Oiço o teclado do piano percorrer uma sonata de Schubert. No ar um cheiro a café de Angola. O pianista vestido de branco e que lhe faz sobressair a cor da sua pele, negro de ébano, usa uns óculos escuros. Será Ray Charles? Não creio. Percorro a sala com um único olhar e encontro os amigos satisfeitos com a presença de outros amigos. Ela num vestido vermelho distribui sorrisos. Provocante. O pianista tecla forte e passeia-se por Viena percorrendo os caminhos de Schubert. Peço uma vodka bem forte. Hoje é sem laranja. Só assim aguento o vermelho do vestido e o preto do piano. A bandeira da minha eterna namorada tem as cores do meu sonho. Oiço, de mansinho Winterreise, sonata para piano, tocada com amor. Com glamour diz-me a mulher do vestido vermelho mostrando umas pernas provocando calores tropicais, de coração aberto. Hoje estou feliz.

MARES E OCEANOS

2006-07-19T22:36:00.001+01:00

Confesso que gostava de ter forças para surfar no mar, neste mar que me solta o pensamento para paragens que conheço e desconheço e que sei que é azul como o céu que esconde as minhas estrelas. As estrelas de uma saudade amante e que me faz entrar nesse teu mar rasgando as ondas como se fossem as estradas que me levam ao princípio do meu destino. Fecho os olhos e sinto o cintilar de uma luz que brilha, lá ao longe, entre os azulados da água e do ar e pressinto, no final da tarde, o calor vermelho que me aquece o corpo. Este corpo que necessita dos beijos húmidos dos teus lábios e do afago das tuas mãos. Essas mãos que remam o barco deste amor amado, vivido, sentido e que recordam as emoções e sensações de sermos os marinheiros da vida. O meu barco do desejo sobe e desce nas ondas do teu sentir e diz-me que a viagem pode ser longa. Como eu gostava que essa viagem fosse já hoje e o meu barco aportasse o porto do teu querer. Assim não me faltem as forças para mais umas remadas. As mesmas forças para me colocar em cima da prancha de surf e sentir o sal das tuas lágrimas de felicidade no meu rosto e dizer-te, que de tanto te amar, não me importo de navegar por mares e oceanos mesmo que repletos de tempestades. Sei que sou o navegante que procura o desejo de amar e ser amado.

ÓCULOS

2006-07-04T16:16:00.000+01:00

Foto: Miguel Fernandes

O que escrevo eu, aqui e agora? Coloco "uma lágrima no canto do olho" da saudade e o que me resta? Dizer que fico sentado no passeio, ali prás bandas da avenida Lisboa, entre o Catambor e o Prenda, a olhar o céu e ver como as estrelas voam rápidas enquanto em Kinfangondo a cor das estrelas tinham o brilho da cor do vermelho do sangue? Ou lembrar que o CDUA, com o Rui Pereira, O Romero, o Múrias e outros que não recordo o nome, bailavam no pavilhão, encestavam bolas atrás de bolas e até ganhavam ao meu Benfica de Lisboa? Ali fiquei muitas noites, a sonhar, até que um dia, talvez pelas cucas e um amor novo conquistado na faculdade e amarrado ao coração de uma mulata, lá prós lados da Ilha, jantar no Kussunguila e promessas de futuro novo, vi passar, de repente, nos céus estrelados do aeroporto, que mais tarde se chamaria de 4 de Fevereriro, um OVNI. Sim daqueles objectos não identificados e que na manhã seguinte, ou já seria já tarde, o mujimbo do povo chamaria de espião carcamando. Sei que mais tarde o povo do Catambor resolveu acabar com as minhas visões e nacionalizar-me o objecto de ajuda ao sentido do olhar. Não fosse eu anunciar qualquer virgem senhora de xaile negro em cima da mulemba da minha cidade. Os meus óculos voaram num repente. Penso que um dia os vi a passear na Marginal mas já com lentes escuras. Por causa do sol que tem mais brilho na nossa baía. Luanda estava linda.

BON VOYAGE

2006-06-26T16:41:00.000+01:00

Mesmo que aos gritos, a Inês na sua despudorada inocência entrega-se nos braços de um amor que a anima, a acalenta, a ampara, que sofre por ela. Língua invenlírica, dos homens poetas, pousada nos lábios quentes e vermelhos de uma Inês amante, perfume de vida, ou de uma Cleópatra serpente, que ama com o seu corpo negro ateando o fogo da paixão, e que muitos outros homens ardentemente desejariam. Eu confesso, desejo Cleópatra. Mais que os silêncios, o que eles desejam é o amor.
Fujo com as palavras que viajam para lá dos desejos e ando à procura de paisagens nuas de preconceitos.
Bon voyage!

MUNDIAL DE AMPUTADOS - AGOSTO DE 2005

2006-06-17T19:51:00.000+01:00

Brasil goleia Serra Leoa

por Gustavo Carvalho

A seleção brasileira de Futebol para Amputados venceu Serra Leoa, por 8 a 1, na última partida da primeira fase do Campeonato Mundial de Futebol para Amputados. Com o resultado, o Brasil ficou em segundo lugar e vai enfrentar a Inglaterra, em uma das semifinais, amanhã, às 15h30. O outro jogo será entre Rússia e Ucrânia.

Com certa facilidade, o Brasil venceu a partida de hoje (19/08). Nos primeiros minutos de jogo, o Brasil logo abriu o placar, com um chute de longe do meia Elizeu. Três minutos depois a torcida tomou um susto. Em bela jogada pela esquerda, o atacante de Serra Leoa, Foday Dumbuya, deu um lindo drible no zagueiro do Brasil e chutou firme no canto direito do goleiro Amauri. O gol de empate de Serra Leoa deu mais gás para o Brasil partir para o ataque. Ainda no primeiro tempo, Elizeu e o zagueiro Joaquim marcaram mais dois gols para o Brasil.

No segundo tempo, o técnico Uchoa poupou os titulares e os reservas entraram com mais vontade ainda. O atacante Mário marcou dois gols e assumiu a artilharia do Mundial. Junior, Wescley e Paulinho completaram o placar de 8 a 1, em favor do Brasil.

Fotos de Sven Torfinn

2006-06-16T23:15:00.000+01:00

Fotos de Sven Torfinn, Serra Leoa

Sven Torfinn vive actualmente em Nairóbi, Kenya. Desde a capital queniana que Sven viaja para vários países africanos trabalhando para diversos jornais e agências internacionais.

GRANDES COISAS

2006-06-16T22:51:00.000+01:00

Foto: Francesco Zizola, Kuito - Angola, World Press Photo 1996

O futebol de amputados nasceu no final dos anos 70 em El Salvador, cuja guerra civil deixou muitos mutilados, como aconteceu em Angola. A maioria dos jogadores vem de meios pobres e não consegue emprego nem pode pagar uma prótese. Hoje, existe uma federação mundial da modalidade. De 24 de Setembro a 1 de Outubro de 2006 realiza-se na Rússia um campeonato europeu e a Serra Leoa acolhe, em 2007, o torneio africano (espera-se que Angola participe). Em 2003, a ONG, Children in Conflict organizou uma "tournée" em que os jogadores serra-leoneses enfrentaram equipas europeias. Espero que as pessoas percebam um dia que somos capazes de fazer grandes coisas e não apenas jogar futebol, afirma Mohammed Lappid, amputado da Serra Leoa.

Texto do Courrier Internacional, nº 62 - 9 a 15 de Junho de 2006

ALÁ NÃO É OBRIGADO

2006-06-13T17:02:00.000+01:00

Foto: Adam Nadel

Alá Não é Obrigado é o nome de um livro de Ahmadou Kourouma, um costamarfinense nascido em 1927. Mas podia ser o slogan comercial de alguém que julga que deus e o profeta não seríam obrigados a ver futebol e o prazer que ele provoca. Imagens como a que Adam Nagel captou na Serra Leoa revelam que o mundo anda distraído e que nenhum mundial, seja de futebol ou de coisa nenhuma, pode esquecer os casos de sobrevivência e de muita força que existem em muitas regiões do planeta Terra. O mundo não pode esquecer que muitos destes casos são provocados, na Serra Leoa, na Costa do Marfim, em Angola, na Libéria, e em muitos outros locais, por meninos soldados. Meninos abandonados à sua sorte e que, órfãos de família e de valores, são integrados em exércitos cujos líderes constituem uma paranóia de exemplos que se tornam lembrados pelas piores razões. Sádicos, loucos, psicopatas, figuras ridículas, vivem diariamente com a morte, a traição, a tortura e a mutilação. E muitos destes meninos usados pelos senhores da guerra só têm como principal preocupação, sobreviver, alimentar-se, encontrar um sítio para viver e, acima de tudo, evitarem ser assassinados.
Alá não é obrigado a ser justo em todas as coisas desta Terra. E pronto. Mas devia olhar para as estranhas alianças entre chefes de Estado e criminosos de guerra, a corrupção generalizada, a culpa, as boas intenções e as dificuldades de quem quer ser criança. Realidades terríveis que não são apagadas por alguns "meninos prodígios" que são idolatrados por muitos milhares de distraídos que sentados em suas casas, em frente de um televisor, se esquecem de dizer que estão fartos de tanto sofrimento. Assim, Alá não é obrigado a ver, a fazer tudo, se não o obrigarem a olhar para as outras preocupações dos humanos.

SAGRADA ESPERANÇA

2006-06-11T18:03:00.000+01:00

Foto: Sven Torfinn (foto tirada na Serra Leoa)

Muita esperança. Talvez o Mundial de futebol esqueça muitas tristezas e encontre outras. Mas há uma certeza. Jogar a bola devolve a muitos o gosto pela vida. Mesmo jogando com um só pé e não ser permitido chutar com a canadiana. Muitos destes jogadores passaram horas a torturar cada um dos seus músculos, esforçando-se por chutar uma bola. Espero que hoje, dia do Portugal - Angola para o Mundial de futebol de 2006, ninguém se esqueça que existem futebolistas amputados, vítimas de uma guerra civil, e que não vão poder estar no mundial dos interesses económicos, nem na alegria de muitos milhares de adeptos. Mas que são também homens que vão para além de ter coragem. Ainda, a eles se deve Angola estar neste Mundial. Hoje, 11 de Junho, devíam fazer parte dessa grande equipa que dá pelo nome de solidariedade e igualdade. Com Angola no coração.

PACO BOU

2006-06-06T22:54:00.000+01:00

Foto de Paco Bou

Há amigos que adquirimos e que gostamos logo no primeiro encontro. Através da imagem popular, o seu mito e outras propostas, levaram-me a conhecer Paco Bou em Coimbra. Porque os dois gostamos de Cuba e porque a cultura nos uniu num abraço fraterno e solidário.

Francisco Bou Mazón é um artista cubano que se dedica à fotografia de imprensa publicitária e de arte. Já trabalhou para a empresa britânica Skuba Promotions Ltd. onde as suas fotografias foram publicadas e tiveram sucesso em jornais, revistas nacionais e estrangeiras, em países como a Ingalterra, Espanha e Japão. Trabalhou para a "Marie-Claire" (Espanha), "Mais Mais" (Brasil), "Mar y Pesca" e "OCLAE" (Cuba) e os seus trabalhos foram publicados na "Cuba en el Ballet, Revolución y Cultura" bem como na "Tribuna de la Habana", "Juventud Rebelde", "Granma y Prisma" e na revista "Cine Cubano". Conhecido como Paco Bou, trabalhou mais de trinta anos como principal divulgador e arquivador fotográfico do corpo artístico da companhia de Ballet Nacional de Cuba, para além de cobrir os mais importantes festivais do novo cinema latino-americano, nas suas muitas edições, incluindo a última no mês de Dezembro de 2005.

A sua obra integra projectos fotográficos e urbanísticos de resgate arquitectónico da capital e da cidade de Havana, principalmente do seu centro histórico, património da humanidade declarado pela UNESCO, como "Villa de San Cristóbal de la Habana", e é também autor de grandes exposições individuais temáticas, além do seu grande arquivo fotográfico das primeiras figuras do Ballet e os seus principais solistas clássicos de sólida formação na escola cubana, dirigidos pela figura carismática da sua primeira bailarina e coreógrafa Alícia Alonso.

Do seu trabalho para o instituto de cinema ICAIC, contam-se as reportagens realizadas no decorrer das filmagens de películas cubanas e/ou co-produções com outros países, assim como, portfolios fotográficos de personalidades artísticas ligadas ao cinema e à cultura. Entre eles, Pedro Almodôvar, Maribel Verdu, Kevin Costner, Steven Spielberg, Benício del Toro e Jack Nicholson. Para além disso, realiza trabalhos fotográficos em colaboração com outros artistas plásticos cubanos e obras fotográficas de Fine Art.

Paco Bou é um amigo que participa nos dias da Cultura Cubana em Coimbra onde ainda haverá a projecção dos filmes "Entre Ciclones", de Enrique Colina, "Perfecto Amor Equivocado", de Gerardo Chijona, "Las Noches de Constantinopla", de Orlando Rojas e "Las Profecias de Amanda", de Pastor Vega. Com solidariedade e cumplicidades

SILÊNCIOS

2006-05-23T16:40:00.000+01:00

Foto: Augusto Fifer

Estou sentado na areia da minha praia ouvindo as ondas marulharem no horizonte enquanto tu passas, graciosa e linda, longe de mim, prendendo a minha alma. O teu encanto faz bater mais forte o meu coração e faz-me sonhar com o amor ardente que o meu sol pintou na linha curva que geometricamente é uma recta da paisagem azul do mar.
A brisa das palmeiras afaga-me o rosto com delícias sensuais e risonha, esta doce ilusão, faz-me lembrar que tu és a alegria do meu sonho desfeito em tristezas e, por isso, sinto-me desfalecer, sem esperanças, ouvindo mil canções trazidas pelas vagas de espuma que me acariciam o corpo deitado na areia da manhã.
Oiço os segredos murmurados pelas maresias distantes e procuro no infinito, lá longe, a silhueta morena de uma mulher de olhos negros, impetuosa, alagando os meus desejos de a possuir e deixando-me acreditar que os seus cabelos soltos são como as cearas livres da amargura e dos ódios. Fico louco de alegria porque tu procuras nos meus olhos saudades de memórias esquecidas, ofereces-me um beijo humedecido pelo ritmo azul do céu e do mar, trazes-me à recordação um tempo vivido e dizes-me que só queres ficar deitada no meu peito ouvindo o ecoar do amor, como tambores rufando o futuro e incendiando em mim tudo o que ainda não consegui encontrar.
Enquanto, serenamente, adormeço, deitado na areia da minha praia à beira mar, oiço os silêncios de todos os dias como palavras gritadas pela saudade e lembro-me que eu queria muitas noites junto a ti mas que agora eu só quero que tu me queiras. Crescem dentro de mim a magia profética que vai perfumando os instantes próximos e que correm lentos, suaves, doces, sulcando os caminhos que me hão-de levar à terra rubra das acesas esperanças. O mar toma o caminho da nossa África.

O BEIJO

2006-05-09T23:28:00.000+01:00

Havia entre eles uma cumplicidade de amantes. Ao final da tarde sentavam-se na mesa do café de todos os dias e trocavam olhares sempre ternos. Os seus olhos verdes cruzavam-se com os castanhos fortes dela e pareciam mais brilhantes que o verde da sua sagrada esperança. Era uma cumplicidade feliz que não se traduzia só nos olhares trocados nas tardes dos dias que corriam rápidos. O amor entre eles adivinhava-se na felicidade que se sentia quando entrelaçavam as suas mãos ou trocavam beijos de paixão. A felicidade é como o mar azul do oceano dos nossos sonhos. Vai e vem e escolhe, sem saber a razão, a areia onde se vai deitar. Flutua como o vento que seca a pele de quem olha o zulmarinho à procura do pôr-do-sol dos amantes. Num dia de Inverno, o amor deles começou com um beijo pedido com ternura, ou terá sido roubado? Nunca se importaram. Sabiam que os beijos, mesmo os roubados, tinham o sabor da doçura das marés.
Amavam-se muito, contra tudo e contra todos. Até contra as profecias anunciadas pela hipocrisia das pessoas. Uma paixão que gostavam de viver e que os fazia seguir em frente. Esperavam que todos os momentos fossem eternos. E era na luta do amor, corpos suados e cansados, que ficavam a viver os momentos mais felizes das suas vidas. Às vezes em silêncio. Na sua felicidade, trocada com carícias dos lábios prenhes de desejo, por vezes pareciam que andavam na praia dos segredos e riam-se alto contra o barulho das ondas. Como adoravam aqueles momentos dos sonhos que só pertenciam a eles. E era nesses momentos que voltavam sempre à ternura das palavras, dos gestos, das brincadeiras, do sexo, da intensidade do amor vivida a cada gemido. Sentiam um intenso prazer conseguido com um orgasmo que não conseguiam explicar. Pareciam felizes e eram. A felicidade deles era muitas vezes saboreada na doçura de um beijo, muitas vezes trocado em frente do mar que coloria de azul a imaginação de um amor sonhado à distância de um oceano. O mesmo oceano que os separava da enorme dúvida de seguirem o mesmo caminho. De mãos dadas trocando o beijo mais meigo que só eles podiam trocar.

POPOL VUH

2006-05-05T23:40:00.000+01:00

O Popol Vuh é o livro sagrado dos índios maias que habitavam no que hoje é a Guatemala. Nele se explica a origem do mundo e a história dos soberanos maias. É um texto escrito em língua quiché (grupo étnico da família maia) em meados do século XVI por algum membro da citada etnia que já tinha sido orientado pelos espanhóis, pois compôs a obra com carateres do alfabeto latino. O Popol Vuh (cuja tradução aproximada seria Livro do Conselho ou Livro da Comunidade) supõe um autêntico compêndio do pensamento quichés (e, por extensão, da mitologia maia) que possivelmente só tinham perdurado por tradição oral.
O Popol Vuh foi escrito originalmente em pele de veado, e transcrito posteriormente ao latim por Frei Alonso do Portillo de Noreña. A versão em castelhano foi realizada, a partir do texto em latim, a princípios do século XVIII pelo frade dominicano Francisco Ximénez, que descobriu o manuscrito num convento franciscano de Santo Tomás Chichicastenango. Ximénez o titulou Livro do comum. O nome Popol Vuh foi dado por Charles Etienne Brasseur de Bourbourg, um estudioso de temas americanistas que, já no século XIX, traduziu-o ao francês. "Popol" é uma palavra maia que significa reunião, comunidade ou casa comum, enquanto "Vuh" é o nome da árvore de cuja crosta se fazia o papel.
No Popol Vuh se distinguem três partes bem diferenciadas:
- A primeira parte é uma descrição da criação do mundo e da origem do homem, que depois de vários fracassos foi feito de milho, o alimento que constituía a base da alimentação dos maias.
- A segunda parte trata das aventuras dos jovens semidioses Hunahpú e Ixbalanqué que termina com o castigo dos malvados, e de seus pais sacrificados pelos gênios do mau em seu reino sombrio de Xibalbay.
- A terceira parte é uma história detalhada referida à origem dos povos indígenas de Guatemala, suas emigrações, sua distribuição no território, suas guerras e o predomínio da raça quiché sobre as outras até pouco antes da conquista espanhola. Descreve também a história dos Reis e a história de conquistas de outros povos.

SEM NADA

2006-05-02T22:33:00.000+01:00

Cancun, México, Abril 2006 Foto: Augusto Fifer

E eu que ando sem ideias e sem lápis e sem folha em branco e sem nada. Não do verbo nadar mas nada, de faltar qualquer coisa. Nem que seja assunto. Apesar de ter tentado. E fui ao zulmarinho ver o azul da amizade com danças na espuma das ondas, filmes nas algas do mar, linguagem verrinosa na areia escaldante da praia e muita alegria entre duas birras e algumas frizes. E a praia da claridade assistiu a tudo isto mas continuou de costas viradas para a minha criação. Também ela não foi e não estava. Nem por perto nem por longe. Assim mesmo e apesar da alta tecnologia enviar da praia da Rocha pratos cheios de coisas que o zulmarinho nos presenteia, fiquei com a fome dos versos e da poesia e das cartas que falem de tudo e de nada. Mas tudo se resolve e tudo há-de ter um fim. Como a linha recta que parece curva mesmo lá no horizonte. Gosto de ter amigos, essa é que é a grande verdade deste fim de dia.

PALOMA NEGRA

2006-04-26T22:38:00.000+01:00

Foto: Augusto Fifer

A minha homenagem ao povo maia e a um país maravilhoso, o México, e a uma região cheia de mistério e boas recordações, Yucátan.

Paloma Negra

Ya me canso de llorar y no amanece
Ya no sé si maldecirte o por ti rezar
Tengo miedo de buscarte y de encontrarte
Donde me aseguran mis amigos que te vas
Hay momentos en que quisiera mejor rajarme
Y arrancarme ya los clavos de mi penar
Pero mis ojos se mueren si mirar tus ojos
Y mi cariño con la aurora te vuelve a esperar

Y aggaraste por tu cuenta la parranda
Paloma negra paloma negra dónde, dónde andarás?
Ya no jueges con mi honra parrandera
Si tus caricias han de ser mías, de nadie mas

Y aunque te amo con locura ya no vuelves
Paloma negra eres la reja de un penar
Quiero ser libre vivir mi vida con quien yo quiera
Dios dame fuerza que me estoy muriendo por irla a buscar

Y agarraste por tu cuenta las parrandas

GRANDES ESCRITORES

2006-04-20T21:40:00.000+01:00

O século XVII foi uma época dominada pelos homens. No entanto, a literatura neo-hispânica encontrou o seu valor mais importante numa monja jerónima, "Musa Décima", Irmã Joana Inés de la Cruz, paradigma da poesia colonial e motor da intelectualidade desses tempos.

A sua obra escrita em prosa, poesia lírica e teatro pronuncia-se, entre outras coisas, pelo direito da mulher à educação e a ser reconhecida como ser humano e inteligente. Nela se misturam de maneira incisiva e brilhante os temas sagrados e profanos. A sua luta por estas causas valeram, à Irmã Joana, o reconhecimento das personagens mais importantes da nobreza e da intelectualidade da Nueva España mas também a perseguição pela igraja.

O seu nome divide-se entre a solidez palpável da sua literatura e a história da sua vida reconstruída entre os escritos de várias épocas.

Este amoroso tormento

qui em mi corazón se ve,

sé que lo siento y no sé

la causa por que lo siento.

JUANA INÉS DE LA CRUZ

2006-04-09T13:46:00.000+01:00

JUANA INÉS DE LA CRUZ

Vou estar ausente durante 10 dias. Aqui deixo um pequeno poema de uma das mais prestigiadas escritoras mexicanas. Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, naceu a 12 de Novembre de 1651 em San Miguel de Nepantla, Amecameca. Mulher que se fez respeitar pelas suas ideias e coerência numa época em que "dizer o que se pensava era pecado". É, sem dúvida, um dos maiores valores da literatura mexicana se tivermos em conta que no século XVII essa mesma literatura era cultivada por poetas sem condições de cultura ou talento.

ESTA TARDE MI BIEN

Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,

como en tu rostro y tus acciones vía

que con palabras no te persuadía,

que el corazón me vieses deseaba;

y Amor, que mis intentos ayudaba,

venció lo que imposible parecía:

pues entre el llanto, que el dolor vertía,

el corazón deshecho destilaba.

Baste ya de rigores, mi bien, baste:

no te atormenten más celos tiranos,

ni el vil recelo tu inquietud contraste

con sombras necias, con indicios vanos,

pues ya en líquido humor viste y tocaste

mi corazón deshecho entre tus manos.

AS PALAVRAS E O POEMA

2006-04-04T16:26:00.000+01:00

Desenho as palavras nas manhãs daquele tempo em que o sol nasce para todas as pessoas. Mas as palavras, as tuas palavras, são longe e de longe eu vejo a luz que se esconde atrás do meu desejo de te querer junto a mim. Não sei onde foste nem se nas palavras que pressinto tu me dizes que me amaste ou me amas. Que fazes com os silêncios quando me olhas e me dizes que sou o teu amor? Cobres-me de alegrias prometidas e as tuas mãos a mim procuram num intenso prometer de carícias loucas. No amor que nos damos, o teu corpo e o meu vão ao encontro do prazer que eu te quero dar e tu me dás. Por isso as palavras que te escrevo não são inventadas, nem esquecidas. São vividas na paixão que soltamos e nos beijos que desejamos. Este amor que é ternura, que te quer como a ninguém, floresce nas madrugadas quentes do meu corpo. E assim me perco no desejo de te amar com mais força num sedento querer de futuro. Quero-te por seres mulher e saber que é por ti que eu me perco e que me ganho. Por ti tudo o que tenho dou e tudo o que te dou é verdadeiro. Como gosto de brincar com as palavras enquanto fazemos amor e construir os nossos poemas com os versos beijados no teu corpo. Olho o céu e sinto o calor que te dei e gosto de te olhar nas manhãs em que te perdes e eu me perco. Num abraço teu sinto que a vida renasce e que tudo tem sentido neste apetece escondido. E sinto que a chuva molhada não consegue apagar as palavras que tenho para ti. Junto a ti os deuses não desatam o tempo da memória. Gosto de ser o teu segredo e em qualquer lugar adoro pensar em ti, meu amor. Havemos de sentir o amanhecer dos desejos de sermos e estarmos, homem e mulher. A ti e a mim é o amor que nos consome num ímpeto maior. Sente, meu amor, a alegria dos sorrisos feitos poema, das palavras cantadas mil vezes, saber os versos de todos os cânticos que te dizem que eu te amo. Amar-te é o melhor poema do meu mundo. E eu sei que te vou amar. Eternamente.

ESTRADA VAZIA

2006-03-30T22:58:00.000+01:00

Nunca gostamos de percorrer as estradas da vida por vontades que não são nossas. Ou porque encontramos as estradas vazias ou porque de tão congestionadas as percorremos sem cessar. Num vai e vem deprimente. Assim deixamos os lugares, que julgávamos nossos, como se fossem uma sala vazia. Mas nos lugares fica sempre um pouco de nós. Fica, quase sempre, um pedaço dos sentimentos que não trazemos mas cuja perda sentimos tanto. Sentimos o eterno desejo de não cruzarmos a berma da estrada da solidão. Não conseguimos ficar à margem das coisas, das pessoas, dos hábitos, das conversas, dos cheiros, das cores, dos sons, e, muitas das vezes, das razões do sofrimento. Deixamos muitas coisas feitas de muitos tempos. E se temos a tentação de começar tudo de novo, de mudar de vida, também é verdade que logo olhamos para trás e queremos ver o que ficou lá longe.

E é com um sorriso que eu gosto de percorrer a estrada e ser acolhido na tabanka onde antes cresci, brinquei, descobri, amei. Onde antes aprendi a ser eu. Nunca se cresce transformando ou destruindo os espaços da nossa infância.

NOVEMBRO

2006-03-24T22:21:00.000Z

Com tristeza descubro que em Fevereiro ou Março ainda não é verão e o teu olhar está, amorosamente, húmido pelo orvalho das noites frias. Será em Junho ou Agosto? Sim, é de certeza nesta época, porque aqui os dias são longos e correm lentos, muitas vezes selvagens e alegres. O vento rola pelas dunas, o mar em espuma desaba inteiro nas areias da praia mordendo os risos de cada um de nós. Ah, mas em Novembro acordo desta indolência porque oiço as vozes gritar que somos livres. Declaramos, em Novembro, perante o mundo, as lendas e os mitos das madrugadas de esperança. Nasceste, assim, pela noite dentro, inventando caminhos que vão ao encontro do cruzeiro do sul e carregados de versos que rasgam as sombras que nos cercam.
Em Novembro, se pudesse, andaria na curva dos teus olhos onde procuro uma lágrima. Ou será de um beijo para adormecer na tua boca? Como gosto de percorrer os teus cabelos, vaguear no teu corpo doce, deitar-me ao pé de ti e voltar à terra amaciada pelas tuas mãos. Amo-te pela noite dentro até a luz das colinas invadirem a janela do nosso contentamento. Vais correndo ao encontro da minha felicidade, neste Novembro que não se perde na memória mas que cresce na ondulação do nosso mar. Talvez a manhã comece novamente e eu te siga, nos silêncios, à procura do eterno desejo de te beijar, devagar. A brisa vinda do sul entrelaça os nossos corpos carregados de esperanças mas cansados de tanto esperar. À noite adormeço no teu peito e tu afagas o meu rosto de criança.
Novembro diz que podemos ser felizes e ter todo o amor da terra. Suspiro pela água, pelo vento, pelo cântico dos pássaros, pelos lábios quentes que percorrem o meu corpo. Sonho com Novembro. Como sou feliz com o meu corpo aberto recebendo as primeiras chuvas caídas de um céu apaixonadamente azul. Mas às vezes, era bom que tu viesses. Não me importo que seja em Novembro. Mas podia ser em Junho.

O TEU SORRISO

2006-03-16T22:23:00.000Z

Estou de braços estendidos, lábios entreabertos, esperando e descobrindo o segredo do teu sorriso e das palavras que trazes para me dizeres. Gosto de percorrer os nossos caminhos olhando-te nos olhos, vendo a sensualidade do teu andar e lendo os versos que irradiam da beleza da tua imagem. Olhos deslumbrados, os meus, que percorrem o teu corpo desnudado e que conseguem ver o amor sagrado que me dedicas e que vem carregado de aromas e brisas. Os teus cabelos negros, lisos, mesmo assim são portadores de tantas cores como o arco íris das minhas madrugadas. Como gosto de os alisar com a ternura das minhas mãos. Os teus seios são a poesia que inventei, a força da verdade que nem sei. Gosto de os beijar e de os morder porque são a vida e a alegria que aquecem o sangue que me corre nas veias. Adormeço aconchegado nas tuas pernas ouvindo os sons dos rios que alagam o interior da nossa paixão depois de um amor vivido com mil gemidos, mil poemas gritados com a força das palavras em promessas de eternidade. Mulher da minha vida que te invento e recordo. Flor que desce do paraíso e que sabe que é o meu choro e o meu riso que me dá força para mergulhar no mar azul carregado de emoções e sensações, cumplicidades de quem faz amor comigo. A chama do teu amor, que nasce e morre dentro de mim, é a doce esperança do meu cantar mas também a lança que me mata a vida de ilusões. Um dia, meu amor, iremos juntos ver novamente os campos da minha infância, sentir os ventos que apagaram o meu viver, navegar nos rios que enchem os meus olhos com as lágrimas que são tuas, mergulhar os mares da claridade da minha grandeza de ser eu e de te ter a ti. E vais ver o fogo que tenho aprisionado no meu peito explodir em cores vermelhas lembrando as queimadas dos campos da minha terra. Serei outra vez menino deitado entre as tuas pernas, nas manhãs abertas à tua ternura. Como gosto do teu sorriso.

DESÂNIMO

2006-03-13T16:42:00.000Z

Tenho medo. Dizes-me que não devo ter medo, que devo ser confiante. Talvez tenhas razão. Mas… Confesso, tenho medo. Estou entregue à noite e volto a ser aquilo que não queria. Há sombras no meu caminho que me assustam. Sinto uma dor no peito que me sufoca e fico intranquilo. Medo da morte? Não sei. Se ela quiser chegar estou tranquilo e espero por ela. De peito aberto. Nada temo. Mas é esta angústia resignada que me destrói. E tu continuas a dizer-me que não tenha medo e que devo continuar confiante. Então começo a chorar e tenho saudades de um tempo bom. E não sei se é a última vez que tenho forças para te escrever o que sinto. Detesto a hipocrisia que me rodeia. Juro por Deus que nunca amei tanto e que só queria ser feliz. E porque não posso ser feliz?
Como é bom acordar de manhã e ver-te sorrir. Um sorriso que é um oásis de esperança e que as tuas mãos desertas me trazem, numa ternura que me acorrenta à tua luz. À tua luz chamada amor. A nossa vida não deve ser uma vingança. A nossa vida deve ser o caminho que muitos não querem que nós o percorramos. Oiço todas as vozes que ainda condenam a nossa paixão. E o que nos resta? De mim a incerteza de não ter mais forças para lutar e de ti o drama de não saberes vencer.
Mas como é bom chamar por ti nas noites longas, acordar nos silêncios e sentir que o meu coração continua a bater pela esperança. Esperança de que és um sonho feito realidade. Com os meus medos ainda te posso dar poemas de amor e esperança. Com a morte só a escuridão. Ri, canta, sente, ama, encharca o meu corpo com o suor da tua ternura. Amarra-me a ti e deixa-me ficar a pintar o sol que irradia do teu sorriso com as tintas de sangue das minhas lágrimas. Perdoa-me se te faço mal, mas peço-te que não fiques para trás. Vamos. O mundo que nos leve para bem longe e seremos felizes. Seremos? Mas que ninguém nos negue a felicidade desesperada mas firme e cheia de esperança. Estende-me os teus braços. Vamos cantar à vida e deixa-me encher-te de beijos, porque é a ti que eu quero. Ofereço-me a ti e morro por ti, amor.

Lousã, 8 de Março de 2006 (Coincidências apaixonantes, hoje é Dia Internacional da Mulher)

SÃO LINDAS AS TARDES

2006-03-10T19:00:00.000Z

São poemas os teus olhos serenos e enigmáticos
São pecados de amor os silêncios dos teus beijos de doçura
São feitas de sisal entrelaçado as tuas mãos que me amarram à vida
São essas mãos que me afagam o meu corpo
São simples as palavras quando me abraças
São loucas as paixões que me invadem o peito
São apaixonados os murmúrios de amor que me sussurras num momento
São uma miragem fugidia a luz que irradia dos teus sonhos
São esquecimento as palavras que te escrevi
São os melhores momentos quando os teus beijos queimam o meu corpo, lentamente
São desejos de fome lânguida quando a minha boca procura a tua boca
São gemidos de encantamento os soluços de um prazer sentido num encontro nosso
São lendas e sonhos e milagres e crenças quando te sinto num amor vivido dentro de mim
São os teus silêncios, meu amor, que descem à noite pela minha estrada
São as buganvílias vermelhas que nada sabem de mim mas que tudo sabem sobre nós
São uma esperança nova a madrugar nos nossos sentimentos
São nostalgias a ensaiar cantos novos ao ver nascer o teu sol na minha vida
São meus os versos do teu pensamento no horizonte azul
São as tuas carícias que me lembram as chuvas caídas na minha terra em cores mil
São o teu amor, o meu amor, que nos amarram ao cais da vida
São os marinheiros de todos os barcos que gritam que sou de Angola
São… amor e são futuro
Hei-de dar-te o meu corpo, os meus beijos, as minhas mãos, os meus desejos. Hei-de prender-te em abraços mil, mergulhar no teu mar azul de alegria. Vamos, juntos, ficar sentados na areia, ao fim da tarde, ver o mar seguir o seu destino.
São lindas as tardes contigo, amor

Coimbra, 3 de Março de 2006

AVENIDA NEVSKY

2006-03-06T17:46:00.000Z

O vestido branco colava-se ao corpo. O vento gelado de Março modelava-lhe a beleza realçada por uns traços que muitos pensavam não ser possível. Houve quem dissesse que ela parecia a estátua “Domação do Cavalo Selvagem”, moldada e fundida por Pyotr Klodt. Poesia escrita com as gotas de gelo trazidas pelo vento do Báltico, anunciando um tempo que não convidava ao sonho, digo eu ao olhar para os seus olhos negros rasgados por uma sombra provocante desenhada essa manhã. Contudo não chovia pois, como mil vezes afirmavam os pescadores da Nazaré, enquanto fizesse vento a chuva não se fazia notar. Quem mo disse foi ela na noite anterior, junto ao rio Neva na Ponte Anichkov, enquanto trocámos cumplicidades e desejos, pois em pequena tinha por hábito passar férias vendo os pescadores lavrar a areia da praia com as redes carregadas do sustento tirado do mar. E como gostava das histórias contadas ao fim da tarde sentindo o salpico das ondas que lhe humedeciam os olhos, por vezes misturando-se com as lágrimas da sua tristeza.
Nesse dia, na Avenida Nevsky, a famosa Nevsky Prospekt, cansada, caminhava indiferente ao ruído e às vagas de gente, gente do mundo que corria de cá para lá e de lá para cá, à procura sabe-se lá do quê. Talvez à procura de uma felicidade perdida. Gogol dizia que tudo é falso nesta avenida, pois por aí passeiam-se as grandezas e as misérias de nobres e burgueses. Talvez tivesse razão. Mas São Petersburgo é isso mesmo. Grandezas e misérias de gente que não sabe agarrar os encantos sagrados que a cidade lhes proporciona.
Tinha passado a manhã numa esquadra da polícia onde tudo era feito e pensado com uma calma irritante. O russo não é uma língua fácil para se estabelecer um diálogo e foi preciso esperar pela burocracia de uma intérprete que falava um inglês pouco perceptível para resolver o que a trouxera ali. O roubo na Catedral de Cristo Ressuscitado. Como era bom, pensava, sentada naquele banco de madeira, ter tido a sorte de ler livros de Dostoievsky, Pushkin, Gogol em português e sentir a música de Rimsky-Korsakov e Tchaikosky em russo. Sem intermediários. Apesar de tudo, enquanto lhe tinham dito para esperar, em russo, português, inglês e linguagem gestual, pensou na frieza que é estarmos por fora de uma cultura moldada pelos dias que não têm noites e das noites que não conhecem os dias. Uns dias antes tinha sentido o que era ver um pôr de sol pela madrugada, nos mares do Golfo da Finlândia. O pôr de sol mais autêntico da sua vida. São Petersburgo é mesmo assim. Monumental. Fria. Apaixonante. Talvez naif. Assimétrica socialmente, mas geométrica no traçado de parques e avenidas.
Já cansada, olhou uma última vez para o rio Neva, esqueceu-se, ela também, que Lenine aqui cursou Direito e foi visto, no Campo de Março, junto ao Palácio de Mármore, a falar às massas do cimo de um tanque de guerra. Duplicaram no seu peito as manifestações de revolta e alegria. Entrou no Museu Hermitage alegrando-se com a recompensa fortuita daquela manhã, foi afastando as madeixas do cabelo negro do seu lindo rosto, enquanto o coração se enchia de encantos sagrados. Estes pensamentos lembraram-lhe os versos do poeta Aleksandr Sergeevich Pushkin.
O vento do Báltico continua a soprar gelado mas agora para me dizer que tu ainda me amas e que eu te pertenço. Vislumbro a tua imagem, de novo, vestida de branco.

SEREIA DO SUL

2006-03-05T22:36:00.000Z

Desenho na areia enquanto vejo o sol colocar-se atrás da linha do horizonte a caminho do meu sul, do meu conforto. Estou à espera que a minha máscara esteja pronta para desfilar na avenida marginal e olhar a ilha. A ilha dos amores e desamores. A Lua anda linda. E Luanda continua menina e moça.

ESCULTURAS DE AREIA

2006-03-05T14:29:00.000Z

Gosto do teu corpo caído, talvez derrubado, à beira das colunas que suportaram o império. Como ficas lindo com os cabelos desgrenhados, penteados pelo vento forte. Feitas de areia as imagens são como um baralho de cartas. Quando o primeiro grão sai da engrenagem, também o ás de espadas já não é o trunfo mágico do jogo. Um jogo que nem o maior guerreiro consegue vencer. O jogo da vida. Mas a vida faz do guerreiro o poeta das vitórias e das derrotas de um tempo bem vivido.

TABAIBOS? FIGOS, CRUZES, CANHOTO!

2006-03-01T21:37:00.000Z

Esta a minha pequena contribuição para esclarecer (?) uma questão que o meu grande amigo, Zecara, Mestre dos Vampiros, tornou pública e para discussão. Fruta existente, também, em Angola com o nome de tabaibos.

Já passava da meia noite. Uma noite normal de urgência num Centro de Saúde em que muitas das vezes as noites são procuradas por quem sofre de dor de alma. Um jovem, aparentando uns vinte e poucos anos, entra pela sala do médico com um certo "speed", como a vida estivesse por um fio. Ao princípio não se percebe bem o que aconteceu. O jovem encontra-se sozinho, provavelmente deixado à porta do hospital, por quem se diz amigo, como muitas vezes acontece. Tenta-se uma conversa que logo de início se mostra difícil. Qualquer tentativa de diálogo, para obter respostas, esbarra num riso incontrolado do jovem. Uma troca de olhares entre a equipa de serviço não surte efeito às perguntas feitas no silêncio da noite. A noite avança sem qualquer perspectiva de um final feliz. De repente, o jovem levanta-se e começa, nuns movimentos circulares e repetitivos, a tentar meter um bando de galinhas, imaginárias, numa capoeira que não está lá. O quadro começa a ter algum colorido e já se percebe que a luz ao fundo do túnel pode significar o princípio de um diagnóstico. Todos pensamos numa noite bem consumida, com a habitual mistura explosiva de álcool, drogas e sexo. A chamada iniciação. Só que as galinhas não obedecem ao seu jovem pastor e nunca mais chegam a entrar na capoeira inexistente. Sedação quase obrigatória e, algum tempo depois, o jovem tem cumprido a sua missão. Já não existem galinhas à solta na noite fria da serra. Na manhã seguinte, não muito cedo, o jovem vai despertando de um sonho e confessa que a noite foi passada com uns amigos, em comunhão com as estrelas e o luar, sem sexo, bebendo água e comendo figos do diabo. Em quantidade que chegou para um fim de dia alucinante e, o diabo seja surdo e mudo, com as galinhas à beira de uma gripe quase epidémica.

CARNAVAL 2006

2006-02-27T16:26:00.000Z

Esta a minha homenagem ao Carnaval. Aqui coloco um poema canção de Martinho da Vila com a participação especial de Kátia Guerreiro. À minha eterna namorada, Angola.

DAR E RECEBER

Com o meu canto

Eu quero lhe encantar

Lhe embalar com o meu som

Embriagar

Fazer você ficar feliz, cantarolar

Lá, lá, lá...

Captando a energia

Desse seu lálálá

Sigo a filosofia

Que é do receber e dar

Eu quero dar

E receber

Fazer, fazer

Me refazer fazendo amor

Sem machucar seu coração

Sem me envolver

Mas se você se apaixonar

Me quiser numa total

Vai ter que ficar comigo

Coladinho ao meu umbigo

De maneira visceral

Vou expor minhas entranhas

Lhe darei muito prazer

E bem prazerosamente

Vou abrir dos meus sonhos pra viver só por você

ESTA NOITE

2006-02-22T22:16:00.000Z

Na noite escura fico sem saber se este caminho me leva a algum sítio. Tenho dúvidas. E tenho medo. Mas apesar deste medo, que me invade o pensamento, sinto que ainda tenho forças para ser feliz no final da jornada. Às vezes penso que o meu Criador me sussurra, através do vento, dizendo-me que a vida e o amor nunca devem ir para longe. Então páro e espero.
A saudade desce de mansinho pela estrada da minha vida e o teu olhar, numa alegria selvagem, transforma os meus sentidos num arco íris de cores quentes. Tenho saudades das nossas primaveras de amor, das minhas mãos a procurarem os teus beijos que nos enchem de felicidade. E espero-te toda a noite. Toda esta noite escura. Lá fora está um frio de vidas fugidas, desencontradas, não há luar, e eu, aqui sozinho, continuo à tua espera. Sim, esperei que viesses como tinhas prometido e afinal não chegaste. Chorei. E senti como esta noite fugia e nesta noite, em que te esperei, também senti nascer, e crescer, uma saudade infinita do teu corpo, da luz do teu olhar, da tua boca matando a sede dos meus lábios, do teu amor sensual, ardente e terno. Sinto saudades desse teu corpo que se mexe mais que o vento desta noite e que me prende a ti. Gosto de te sentir e deixar-me arrastar num turbilhão de prazeres gritados, por vezes chorados. Quando me possuis não me magoas, não me matas, mas dás-me vida e prazer.
Nesta noite fria, onde não há luar, enquanto te espero peço-te para continuarmos, assim, o nosso tempo. Como eu gostava que me colocasses uma flor nos meu cabelos. Lá fora, na noite da saudade, a chuva começa a cair devagarinho amaciando o pó da estrada. Como sou feliz contigo. Só a tua ausência me magoa porque fico longe do futuro. E o futuro do meu mundo é todo um mar onde sinto as canções da vida navegarem dentro de mim. Agora sinto que o caminho me leva a algum sítio. E tu vais chegando abrindo, ainda mais, a porta da minha felicidade.
Parece que a vida és tu!

OS GRITOS DO TEMPO

2006-02-14T16:04:00.000Z

Encosto-me às paredes da esperança ouvindo os gritos do tempo. Abro as minhas mãos desertas e deixo passar as sombras da minha vontade. Junto a este muro não me apetece clamar pelas forças de todas as forças. Não me apetece escrever. Não me apetece pensar. Não quero ficar amarrado às vozes dos que ainda condenam o meu amor por ti. Às vezes sofro como os homens que não têm terra, nem caminho, nem destino. Homens que não têm noites de fantasia. Mas sofro, porque quero e sinto que estou longe, muito longe. Mas eu, hoje, não quero mais que uma noite de futuro. E, é por isso que, nos meus sonhos contidos, subo novamente para a minha bicicleta, a ginga, e fujo, percorrendo os caminhos da minha infância. Vou pela estrada de pó, rejeito o alcatrão, corro até ao mercado do Canha, compro a minha ginguba com açucar, e pedalo, vigorosamente, até chegar ao Ferrovia. Kurikutelas, meu amor. Hoje gazetei na escola para jogar à bola, mergulhar na água azul da tua piscina e vou a correr pelo tempo sem tempo. Lembras-te, era o tempo em que os siripipis nos cantavam canções de aventura. No final da tarde, debaixo da mandioqueira, fazíamos os relatos do nosso Benfica, discutíamos as tácticas do Carlos Pinhão escritas n'A Bola, fazíamos planos para as 6 Horas Internacionais do Huambo, e nunca percebemos porque tínhamos de ser mandados pelos de longe, os de Lisboa.
O nosso Huambo tinha mais encanto quando, todos juntos, comíamos o pó do caminho que nos levava para os amores não correspondidos. O nosso Huambo tinha os bairros, o Académico, Benfica, Cacilhas, S. Pedro, Comércio, Fátima, S. João, Caminho de Ferro, que nós aprendemos a compreender e a amar. No meu bairo, o bairo do CFB, todos queríamos ser o Eusébio dos nossos sonhos. Grandes partidas de futebol ali fizemos no campo de terra batida onde as balizas eram as enormes árvores que também aprendemos a subir. Como era lindo, no final de muitas tardes, com companheiros de escola, partirmos à procura dos desejos. Os jogos de bilhar e depois corríamos, como doidos, para a Kambo, o nosso café e do Ernesto Lara Filho, e aí ficávamos, com o coração a bater mais depressa, para vermos passar as miúdas do Liceu, gingando como as estrelas de cinema das nossas matinés no Ruacaná.
Um dia, meu Huambo, meu amor, hei-de voltar a sentar-me contigo à mesa para falarmos das coisas boas com os teus filhos de ontem e de hoje. Vamos esquecer as coisas más. Sei que me vais beijar, perdidamente, com aquele beijo quente e frio das tuas noites de Inverno, como me fazias na minha infância. Vais-me aquecer o corpo com as saudades da tua sagrada esperança. Vais-me desculpar, mas no final do dia, quando o sol se estiver para se deitar, vou sair devagarinho, apanhar o comboio mala e partir sem destino. Quero percorrer o verde ondulado dos capinzais selvagens e ouvir os batuques do meu povo que me enchem o coração de lendas do passado. E o maquinista és tu, meu querido pai.
Encosto-me, ainda mais, às paredes de esperança ouvindo os gritos do tempo.

LÁBIOS

2006-02-10T23:35:00.000Z

Os teus lábios, carregados de um encanto vermelho, longe de mim, distantes, são como estátuas de ébano evocando o amor. Dão-te um aspecto de deusa que me enfeitiçam a alma, me dizem que és uma sedutora e que me encantam as noites do nosso caminho. Esses lábios que rasgam as carnes do meu corpo com beijos sedentos de tanto me quererem. O teu encanto, a que ninguém resiste, é o vulto gracioso e lindo que passa por mim nas noites negras de esperanças, como uma estátua esculpida por mãos graciosas e lindas e que me envolvem num perfume de segredos. São traços escondidos na noite, fugas de luz que crescem no meu peito, procurando as minhas mãos para sairmos à procura da paz e do amor. Só quero ficar deitado junto a ti nesta noite de fantasia, nesta noite de futuro, sentir o calor e a humidade dos teus lábios como se fosse a terra fecunda da minha África. Beijos calados, eternos, sublimes, com aromas das pétalas vermelhas de uma linda rosa que te deixo na cama depois do amor. Os teus lábios queimam o meu sossego como as chamas do teu sorriso. No final da noite, peço-te um beijo e saio porque vai rompendo a madrugada.

ILUSÕES

2006-02-07T18:14:00.000Z

Todos temos as nossas ilusões. E gostamos das nossas ilusões como ninguém. É sempre um sonho bom dizer-te para me deixares ter como amigo. Talvez uma ilusão. Peço que me beijes. Que fantasia louca guardar nas minhas mãos os teus beijos. Os beijos que sempre sonhei. Os beijos da minha ilusão. Sabes amor, o mar azul ao fim do dia também chora de tristeza. E eu quero e amo este mar que prateia a minha vida sempre que o sol sobe no horizonte. Fico com medo que vejam brilhar os meus olhos de tanto te amar. O mesmo medo, ou será ilusão, que me invade de ser assim.
A estrada da minha vida é feita a rir e a cantar, mas também a chorar. A chorar noite e dia pela chuva e o luar que me convidam a navegar no mar azul. Esse mar com marés e ondas largas que me lembram as minhas tardes de Primavera. Há muitos anos, no meu quintal, debaixo da minha árvore, cercado e escondido pelas bungavílias, consegui dizer-te que te amava tanto. A minha árvore de ilusão era uma mangueira. E hoje, novamente escondido pelas flores do tempo, mais uma vez te beijo e é nos beijos escondidos que guardo as mais lindas recordações. Recordações das marés, das ondas, dos mergulhos, das alegrias, das tristezas e de um porto onde acostam, todos os dias, os meus barcos carregados de sonhos. Somos marinheiros cansados de tanto navegar no nosso mundo imenso. Tu fazes-me gostar da vida amada e do sol de um dia que nasce a seguir a outro dia e que aquece os caminhos por onde ando.
Gostava de te esquecer e já te esqueci sei lá quantas vezes. Pura ilusão! Esqueci-te para depois, loucamente, me lembrar de ti. Quem me dera que fosse sempre assim. Mas o mar alto é o teu desejo de tanto me querer. Ah! e como gosto de navegar no mar alto. As tuas ondas quebradas e vencidas percorrem o meu corpo em serenos murmúrios. Trago o teu coração no meu peito. Num beijo eterno, o meu mar invade as areias da praia do teu querer. Gosto de ti, apaixonadamente. Dos teus olhos que têm cores de pedras raras. As minhas mãos abraçam-te, num frémito de desejos, a procurar-te. Tenho sede dos teus beijos e sinto a tua pele que cheira a mel e a âmbar. O meu amor por ti navega, ao acaso, no mar de águas calmas. Chega a hora do silêncio e da ilusão.
Amor, por fim eu guardo, aqui sozinho, no mar das lágrimas choradas, o teu sorriso, a luz dos teus olhos, o calor dos teus lábios, o sol ardente do teu peito, as espirais de prazer das ondas saídas do teu corpo, a espuma dos afectos e do amor que soltamos no final da viagem. És o meu segredo e, meu amor, aprende, no barulho das ondas, a canção da vida e do mundo. Não sejas uma ilusão. Vem ter comigo.

O TEU OLHAR

2006-02-05T22:36:00.000Z

A cor dos teus olhos são lembranças dos meus sonhos, sonhos que a madrugada levou e que eram meus. Revelam o rubro sol dos teus beijos ardentes que me desfolham o palpitar do meu coração. Esses teus olhos que me levam ao céu na barca da poesia dos vagabundos. É esse azul que ao fitar o meu olhar suave e cansado de tanto esperar, arde de felicidade e brilha como as vagas do mar da saudade. Não sentes meu amor?

OS TEUS OLHOS

2006-02-04T00:47:00.000Z

São azuis as imagens do teu corpo que bailam nas águas salgadas dos meus olhos. As minhas lágrimas alagam de versos os teus desejos de amor. Quando me olhas, esse azul marinho do teu poema enche-me de ternura e fico louco de tanto te querer. Saímos de mãos dadas pela noite e queremos acabar na praia ouvindo as histórias murmuradas, ternamente, enquanto trocamos beijos com sabor a sal. Até o teu sorriso é azul como o mar que nos inunda de ternura nesta noite fria de Janeiro. Dou-te um longo beijo e adormeço deitado no mar das tuas mãos que me acariciam os meus cabelos negros. E sei que guardas, no teu coração, uma lágrima azul do meu mar de felicidade. Este é o nosso segredo. Eterno segredo.

AZUL DO MAR

2006-02-02T22:00:00.000Z

Estou na Tabanka e vejo, e oiço, o mar do meu desejo a cantar canções de amor. Esse mar que é azul. Azul da cor das esmeraldas, essas pedras preciosas que são os teus olhos. Ou será verde turquesa, da cor dos meus. Só sei que eu queria ir ao fundo do mar no corpo de uma mulher bonita, como diz o poeta. Como não sei nadar, continuo a olhar o infinito e a inventar poemas cantados debaixo da mangueira da minha infância.

EU VOU!

2006-01-30T18:12:00.000Z

Passei por cá, pela minha Tabanka, porque
"Eu queria escrever-te uma carta
amor..."
Agora quase noitinha, os vidros do meu quarto embaciados pelo frio, mãos geladas no teclado a não conseguirem escrever mais do que foi dito, saio para mais uma noite à espera do desconhecido. Talvez precisem de mim, e eu vou!

2006-01-23T17:54:00.000Z

Hoje apetece-me escrever sobre isto ou sobre coisa nenhuma. Então vou escrever sobre isto. Repesquei um artigo do In Vivo, sobre a dor de alma. As nossas dores. E as nossas almas.

DOR DE ALMA UNIVERSAL

CONCEITO POÉTICO OU REALIDADE

É uma dor d'alma
Perder a alma
E não perder o corpo
A ela preso.

Sérgio Godinho

Após os trágicos acontecimentos de 11 de Setembro de 2001 em Nova York e Washington a que todos tivemos oportunidade de assistir pelos media, quase em directo, e as consequências que estes bárbaros atentados terroristas tiveram junto do povo americano e árabe, fizeram com que o mundo pensasse que quem tem alma não tem calma.
O conceito de alma para filósofos e psicólogos é uma assunção de entidades não físicas que por vezes interagem com o corpo humano. Entidade não física capaz de percepção e vida. Se se inventasse uma entidade para auto-satisfação dos humanos, essa era a Alma.
Afirma Thomas-Hobbes que a alma é o conceito de uma substância não física. No entanto não é possível imaginar uma entidade não física tendo percepções e sensações.
Ao contrário da dor. Entidade física que " estimula " a vida e produz sensações. Agradáveis e desagradáveis. Baseada em estudos laboratoriais e clínicos, a dor é " palpável ", medida e tem terapêutica.
E a Dor de Alma? Existe? Tem formas? Possui percepções e sensações? Trata-se de uma fórmula humana ou divina? Tem a forma de nuvem ou nevoeiro? Ilusão ou realidade? Os dinossauros tinham alma? E dor de alma? É algo que pode viajar no espaço e interpretar vibrações do ar sem órgãos sensoriais? Povoa o cérebro, o coração, habita o corpo humano ou trata-se de um conceito poético já cantado por Camões nos anos de mil e quinhentos e continuado, ainda hoje, nos cantos e encantos de Sérgio Godinho?
A fome, a destruição, a guerra, as catástrofes naturais, a Sida, a violência, o atentado aos direitos humanos, a intolerância, provoca em todos nós, seres racionalmente pensantes e com afectos e sentimentos, uma dor de alma que nos pode transportar até uma raiva incontida.
Mas se pensarmos que esta discussão pode ser biológica, quimica ou espiritual talvez seja uma dor de alma pensarmos que a razão está do nosso lado. Então será melhor pararmos. Tentar compreender. Não haver lugar para vinganças. Sermos tolerantes. Aceitarmos as diferenças. Vivermos em comunhão de esperanças num futuro melhor.
Se a discussão fosse entre os cientistas, poetas, filósofos, teólogos, sociólogos, médicos e outros homens de bem, talvez o Mundo fosse melhor. E teríamos chegado à estação da compreensão e da solidariedade, pois como diz Florbela Espanca " almas iguais à minha, almas que imploram em vão remédios para tanta mágoa " deveríam merecer um momento de reflexão.
Pois hoje é o primeiro dia do resto das nossas vidas.

Figueiredo Fernandes

Artigo publicado na In Vivo nº 10 - Ano III, Dezembro 2001 - Janeiro 2002

MELANCOLIA

2006-01-21T01:59:00.000Z

Sento-me na areia quente da minha praia, à beira mar. Sinto o mar fugir-me por entre as mãos. Hoje, não sei o que me acontece. As ondas só têm um sentido fugindo para bem longe de mim. Não consigo ouvir o bater do teu coração. Como gosto de sentir o teu desejo de me amar. Sentado à mesa do café, pressinto os teus passos e fico sempre com a sensação de que trocamos olhares ternos de amantes. Como se fosse a primeira vez, num jogo de sedução. Tenho sensações de me oferecer. Dar-te um beijo de amor é tudo o que aspiro, negando o desejo absurdo de sofrer. A maresia que vem do teu corpo desperta-me um amor alegre e brando de te querer possuir. Quero beijar os teus lábios, sentir a frescura que irradia dos teus cabelos negros, mergulhar nas ondas da tua paixão, navegar nas águas calmas do teu sorriso, eternamente sentir-me marinheiro da tua amizade.
Sei que sou um velho sonhador. Tremo com medo de me afogar nos enredos que a vida me proporciona. Gosto de saber que por vezes estou à beira do abismo. Parece que o meu barco sofreu um rombo e não tenho solução. O mundo já não tem para comigo amplos horizontes. As marés são terríveis neste sinistro mar. As pessoas correm sem rumo e atropelam-me como se fosse por acaso. Parecem não saber que semeiam as tempestades que me atormentam a viagem. Terei chegado ao fim da estrada? Ou será só a minha dor que busca amplos horizontes? Nunca o saberei. Talvez não queira saber.
Mas a sereia do mar do sul vem aí. Soberba. Vestida de branco, simples, sem grandes enfeites, alegre, na frescura de quem ainda ama, salpicando o meu corpo com a espuma do seu sabor a mar. Sinto que quero afagar o seu peito, tocar com as minhas mãos a suavidade da sua pele. Talvez não o suspeites mas mandei ir a garrafa pelo mar dentro com a minha mensagem. A nossa mensagem. Para que todo o mundo saiba que te amo. E que me tornas bom e saudável. São assim os meus dias de incerteza. Soturnos, vazios, sem anoitecer, com sombras, melancólicos. Despertam-me um desejo absurdo de fugir. Mas...
À beira mar desejava beijar o teu corpo. Amar-te.

NOITES DE HAVANA

2006-01-18T18:00:00.000Z

Percorro as ruas de Havana, junto ao mar. Estou no Malecón batido pela chuva tropical. As ondas passam o molhe, serpenteando a avenida com espumas coloridas pelos raios do sol que espreitam por entre as nuvens. O vento canta a serra onde os homens cultivaram as rosas brancas para, na vitória, oferecerem aos amigos verdadeiros. Este vento que golpeia o carinho do teu rosto e desalinha os cabelos soltos nos teus ombros. Pressinto que o teu beijo molhado pela chuva, desperto pela chama de um desejo sem fim, cantado pelas lágrimas sentidas na hora de nos despedirmos, ninguém o possui e é só nosso. É só teu, para ser verdadeiro. E a água que cola o teu vestido branco ao teu corpo de mulher escultural, realça as tuas belas formas por quem todos suspiram. Esta água da chuva que cai e corre para o mar depois de abraçar o teu corpo amado. Esta água que ninguém a tem. É a mesma água que forma as tuas lágrimas, molha a tua língua, faz navegar o grande lagarto verde num mar desperto que passa por entre os teus dedos. O mar do Caribe.
Havana é assim mesmo. Uma mulher enigmática e nostálgica. Bela e arruinada. Esplendorosa e complexa. Surpreendente e tranquila. É o aroma de um charuto cubano, o cheiro do corpo de mulher que transpira paixão, o sabor suave de um rum envelhecido e a quentura de um corpo vibrante. Havana é uma cidade que devemos saborear enquanto caminhamos pelas ruas plenas de história e a devemos amar durante as noites quentes ao som da música das Antilhas. O ar que percorre Havana é o ar que percorre o Olimpo e passa entre as flores coloridas dos jardins, debaixo de um céu azul repleto de mensagens. Ninguém consegue ficar indiferente à tela pintada nos terraços da Bodeguita del Médio tendo por artistas os tocadores e cantadores da trova cubana. Como é lindo ter por companheiras, nas noites quentes, as feiticeiras que nos inundam de vida.
Noites demoradas ou manhãs breves com sorrisos deslumbrantes que se cruzam connosco e que são o refúgio de cumplicidades de uma terra que gosto que seja minha e onde me apetece ficar a olhar os velhos do mar a tentar sobreviver nas tempestades da ingratidão. Como Hemingway, acabo sempre, nas noites de Havana, a beber o meu mojito na Bodeguita e o meu daiquiri na Floridita. E embarco para o lugar dos cinco mil silêncios afundando-me no fechar das portas de quem domina a imaginação dos meus sonhos. É em Cuba que um dia, também, hei-de cultivar as rosas para os meus amigos verdadeiros. Na terra onde todos os pés se apoiam nela e onde ningém a possui. Ninguém!

IRRA!

2006-01-13T22:10:00.000Z

Irra, cai nem estrondo! Quem pôs essa porcaria de balde na entrada? Tásse memo a ver que foi malta de fora. Hoje vamos a todas. Sai um mojito com rum preto. Que buba. Éden, eu quer é ir no céu, mas nos braços de Tamara.
Mas como já não tou em condições de habitar vou-me deitar. Espera só, onde é WC (quem disse WS é pra provocar) pra cabritar mesmo? Ah portas do fundo. E entro de frente ou marcha trás. D. Juventina não disse portas!!!